SATURNALIA

ME VOY...

2011-09-13T23:40:00.007+02:00

Aunque quiero decir "Adiós", nunca pronuncio esta palabra. Siempre digo "Hasta luego".

Pero creedme. Esto es un Adiós.

Sí, lo he pensado.

Sí, lo he madurado.

Creo que Odiseo ha muerto, o al menos, ha partido o debe partir.

Diógenes le estará esperando...

Quizás algún día, vuelva a ser yo, quizás tenga tiempo de ello. Ahora, no.

Los que me conocéis sabéis dónde encontrarme, seguiré siendo yo, pero algo más silencioso.

Os deseo lo mejor. Me habéis ayudado a compartir muchas cosas. Ahora he de vivirlas solo.

Es posible que nazca en otro lugar, pero será después de algún tiempo. Es posible también que, ni siquiera nazca.

Me habéis ayudado a vivir, que lo sepaís.

Besos... para vosotras.

Abrazos... para vosotros.

Es dificil decirlo, pero,

ME VOY.

En el Paraninfo de la Universidad de Alcalá...

2011-07-07T23:19:00.004+02:00

7 de julio de 2011, el día de mi cumple...

a Alcalá hemos de ir, tirororiro tirororiro...

2011-07-06T21:19:00.006+02:00

Nací un siete de julio, y no, no me llamo Fermín, aunque hace dos generaciones fuera norma el llamar al nato con el nombre de alguno de los nombres del santoral del día. Hay algún caso que tendría que haber sido delito.

Yo, pues eso, me llamo Agustín, como mi bisabuelo, y tente ahí que todavía no sé si soy galgo o podenco.

Lo que sí sé es que mañana cumplo años, cuarenta y seis.

Y con esta edad y lo mal y poco que escribo me darán el Cervantes, quizás, como dentro de cuarenta o cincuenta vidas.

Pero como soy tozudo donde no los haya y si los hay cuando digo digo es digo y cuando digo Diego es Diego, mañana, con un par como los que saldrán por la mañana corriendo por la Estafeta en la Iruña pamplonica, me refiero a los de cuatro patas, iré al Paraninfo de Alcalá de Henares.

Me han dicho que me darán en acto público los credenciales por ser un empollón.

Con lo que yo intentaré mañana estar majo, como dicen mi hija y mi sobrino, como si me fueran a dar el Cervantes.

¡Qué coño! Algún día mis nietos dirán que su abuelo Agustín (por dios que no les pongan mi nombre a los pobrecillos) pisó el Paraninfo de Alcalá de Henares y que fue “condecorao”.

Y luego vas… y lo cascas.

Una de becas...

2011-06-20T11:11:00.004+02:00

Por fin.

Muchos ya sabías algo sobre las guerras en las que me estoy metiendo, y otros me preguntabáis por qué escribía tan poco...

Pues bien, os pasó una parte de una nota publicada el viernes por la FACULTAD DE DERECHO, UNIVERSIDAD DE ALCALÁ DE HENARES

ESTUDIO PROPIO DE

GRADO EN ADMINISTRACIÓN DE FINCAS”

ADJUDICACIÓN AUTOMÁTICA DE BECAS POR RENDIMIENTO ACADÉMICO Y CONVOCATORIA A LA REALIZACIÓN DEL EXAMEN PARA LA ADJUDICACIÓN DEL RESTO DE BECAS POR RENDIMIENTO ACADÉMICO. CURSO 2.010/2011

En aplicación de lo dispuesto en las bases de Convocatoria de becas para el Curso 2.010/2.011 del Estudio Propio de “Grado en Administración de Fincas” de fecha 10 de junio 2011, la Dirección del citado Estudio resuelve:

Primero. Adjudicación de becas correspondientes al Primer Curso

Las 11 notas medias más altas obtenidas en el Primer Curso han sido las siguientes:

Heras Martínez, Agustín de las 8,62

..............................Eduardo 8,36

.......................Maria ISabel 8,24

........................,Rosa María 8,23

.......................Florencio Alonso 8,21

........................Ana M. 8,17

............................Iciar 8,04

.........................Jorge 7,82

..........................Mª Antonia 7,71

..........................Mónica 7,56

..........................,Sarai 7,50

(tacho el resto de los nombres por eso de la protección de datos)

En base a estos resultados se resuelve:

PRIMERO.- Adjudicar una beca completa de forma automática a D. Agustín de las Heras Martínez.

SEGUNDO.- Para la adjudicación de las 4 becas restantes y......................
y TAL Y TAL...
En resumen, 2800 euros "palabuchaca".

VALDEPIÉLAGOS...

2011-05-24T22:54:00.007+02:00

Hay un pequeño pueblo en la provincia de Madrid, que tiene mojón con Guadalajara, que se llama Valdepiélagos.

Os podría contar muchas cosas de este pueblo. En él nació mi padre, y mis abuelos y sus abuelos. En él, está enterrada mi madre.

Hoy os quiero contar algo que sólo ocurre en este pueblo.

Un mes antes de las elecciones, todos los electores, en el caso de las municipales, escriben siete nombres en un papel, con aquellos que quieren que les gobiernen desde el ayuntamiento. Sean los que sean, se presentan como única lista a las elecciones oficiales, y siempre, ganan. Siempre ganan los elegidos, siempre ganan los electores, siempre gana el pueblo.

Algún partido ha intentado presentarse por su cuenta en listas paralelas, pero siempre pasa lo mismo, o se retiran antes de las votaciones o hacen el ridículo.

En Valdepiélagos no necesitan partidos.

En Valdepiélagos siempre gana la democracia.

Si queréis saber más de este pueblo, os dejo el enlace de wikipedia AQUÍ.

Si queréis leer esto que os he contado, en los medios, lo encontraréis AQUÍ.

Feria de San Isidro...

2011-05-17T13:58:00.002+02:00

Tengo la sensación de estar solo. Pero es una falsa impresión, de reojo, veo que tengo mucho público. Hay prisa y he de acabar cuanto antes. Me cubro con el trapo “colorao”, adelanto un pie, y con el hierro en la mano me lanzó a por él, a volapié, mientras oigo el silencio alrededor. El cuchillo se dobla, yo me caigo y el mantel se resbala hacia el suelo. Miro al subalterno que me ha tocado y le digo: “¿Esta es la carne más tierna, camarero?".

EÑE...

2011-05-13T23:34:00.003+02:00

Me recordó Elena Casero que volvía este concurso. Id y leedla. Poned en el buscador su nombre y veréis al menos dos micros para deleitarse.

ESTE ES EL ENLACE

Desde la biblioteca de la Facultad de Derecho de Alcalá, he enviado esta mañana estos dos micros. Buen finde.

"He decidido suicidarme. Después de pasar por muchas compañías ya no me quieren. Estoy solo en el mundo. Nadie me necesita. Aquella que me deseaba, que me llevaba a todos los sitios, que estaba conmigo a todas horas, me ha arrinconado, me ha sustituido. Siempre he sido un cobarde. Por eso me he colocado en el borde del alféizar y simplemente espero con el vibrador encendido a que alguien me llame antes de que se acabe mi batería."

"Llevaba mucho tiempo atrapado rodeado de vísceras que no eran mías. No recordaba nada. Mis manos, mi cara, mi cuerpo estaban manchados de sangre que no sabía ni siquiera si me pertenecía. Los gritos en el exterior eran sobrecogedores. No pensaba que la vida iba a ser tan dura. Sentí que alguien me sacaba de allí. Tenía frío, miedo, estaba desnudo. Acababa de nacer."

Acusada...

2011-05-10T13:24:00.003+02:00

¡Qué entre el acusado! ¿No me oyen? ¡Qué entre el acusado! ¿Se pueden saber qué hace el alguacil con esa cigüeña? ¿Quién forma parte de la acusación?, gritaba el juez de paz. El secretario señaló el banquillo dónde estaban el alcalde, el obispo, y dos feligresas de negro, bueno, entre negro y manchas de blanco. Se adelantó el alcalde y dijo: “Esa es la causante de estropear la procesión”. El caso es que todos los del banquillo estaban llenos de algo viscoso y nauseabundo. El obispo tomó la palabra:”Tenemos la sospecha que es la culpable de este descalabro. Tenga en cuenta para el fallo que es uno de los pocos animales del planeta capaz de volar por encima de nosotros, dejar caer lo que ha dejado caer y…”. En ese momento el pájaro le pegó un picotazo al alguacil en la cabeza y escapó por la puerta.

FINALISTA DE "CUENTA 140"... EL REVÓLVER

2011-05-08T23:45:00.004+02:00

CONCURSO EN "EL CULTURAL" DE "EL MUNDO"

Soy finalista esta semana con estos 140 caracteres:

Saturnalio, 03/05/2011

Grabó su nombre en una bala, la metió en un revólver y le disparó nada más verla. El destino la devolvió al remitente. Faltaban las señas.

LA PUERTA... micro épico-fantástico.

2011-05-06T11:40:00.004+02:00

Con este micro participé en un concurso de relatos fantásticos-épicos.

La gran puerta de bronce de quince pies de altura esperaba clavada en la pared de una montaña. Ordep, el trasgo, se acercó dispuesto a abrirla con una maza afilada labrada en piedras brillantes y mágicas, pero con su golpe no consiguió ni arañarla. Siul, el mago, dejó al descubierto sus manos al alzarlas mientras las mangas de su túnica sagrada caían hacia los codos y lanzó un sortilegio en forma de hechizo, pero nada. La puerta ni siquiera se movió. El enano Onurb se subió a su dragón alado, se elevó en el cielo y bajando en picado hizo que el animal escupiera su fuego del infierno que era capaz de derretir el metal más resistente, pero tampoco. El rey supo que aquella gruta no sería suya, estaba encantada. Fue entonces cuando oyeron un ruido metálico como de bisagras escondidas al otro lado de la puerta, y ésta se abrió, hacia afuera. Una niña apareció desde adentro y dirigiéndose al rey dijo: “¿Tan difícil era el acertijo de una puerta que se abre hacia afuera? El trasgo, el mago y el enano no merecen llevar esos nombres y desde ahora serán llamados al revés de cómo sus letras llevan”

* * *

POR CIERTO, las Cucas, ayer me cogieron un texto... hacen bien... y yo siempre se lo agradezco... OIRLO EN RADIO COPYLEFT

FINALISTA DE "CUENTA 140"... EL DESTORNILLADOR

2011-05-02T11:19:00.010+02:00

CONCURSO EN "EL CULTURAL" DE El Mundo.

Soy finalista en este concurso con estos 140 caracteres....

Saturnalio, 26/04/2011

"Hace diez años que me da la espalda en la cama. Anoche, con un destornillador, le quité los tres tornillos de la tapa y le arranqué la pila."

Estampaciones... de Alena Collar.

2011-04-26T23:02:00.005+02:00

Tengo una bolsa llena de fotos. Estampas de vidas distintas que en algunos casos se entrecruzaron con la mía. Son fotos en blanco y negro, algunas en papel grueso, otras arqueadas por el tiempo. El mate y el brillo se pelean en ver quién dibuja mejores trazos de la vida y de los tiempos. Me gusta abrir el plástico dónde están guardadas y pasarlas una y otra vez.

Esa sensación de disfrutar instantes ajenos es lo que me hace pensar que le hemos robado al tiempo su poder, su saber controlarnos a todos sin dejarnos mirar atrás, sin posibilidad de rectificar, permitiéndonos sólo el deseo de añorar lo que no fue y lo que nunca será. Nos regala la esperanza y nos envuelve en la melancolía.

Una conmoción de espíritu perturbado ante imágenes distintas que parecen ajenas pero que son muy cercanas es la que he tenido en un retiro al que me gusta huir con tesoros escondidos en mi maleta. Ese lugar que me gusta buscar para deshojar historias, relatos y buenos libros ha sido mi mecedora antigua, mientras llovía tras una ventana una lluvia en instantes de abril, dándome el ambiente que sólo es mío, y un libro, mi tesoro.

Estos días he visto fotos. Imágenes grabadas en una retina de alguien que no las ve desde el afuera, sino las recibe desde su adentro, las relata y nos las regala.

Leer este libro y no verse es difícil. Leer este libro y no ver imágenes, es estar muy ciego aun viendo. Leer este libro y no alterarse, es estar muy muerto.

¡Cuántas cosas no vemos hasta que alguien nos hace mirar!

Nosotros vivimos y vivimos, eso creemos, hasta que alguien nos golpea por detrás y nos deja solos robándonos una vida que tenemos al lado y quizás no percibimos.

Otras veces no entendemos del destino y nos reímos de él como si fuera lejano hasta que se hace presente, muy presente y nos deja marcados sin entender un futuro quizás, de paraguas rojos.

Estamos ya tan poco despiertos que no soñamos con que un ángel nos visite algún día y nos da igual que sea querubín o marciano.

He leído un libro, un buen libro, donde he dejado que me contaran estampas, cuentos de una tarde de lluvia donde he intentado oír la melodía del alma.

Cuando lo he cerrado, se ha vuelto a abrir por una página y he descubierto unas palabras manuscritas dedicadas, y he sonreído. ¿Cómo que gracias? ¿Gracias de qué? ¿De tenerte a ti como amiga, Alena? No, gracias a ti, por ser mi amiga, y por dejarme ver tus estampas.

Este libro se puede comprar AQUÍ

A BURGOS...

2011-04-15T10:41:00.002+02:00

Pues eso, me voy al mojón de Burgos con Soria por dónde pasó el que firmaba "Ego Ruderico"... nos vemos en unos días. Gracias por vuestros comentarios acerca de "Sucia", alguno de vosotros ha visto un cambio en el transcurso del micro, parecía que, pero era... El lunes, en CUENTA 140, el concurso de El Cultural, soy finalista del tema: Chimenea.

#177

Saturnalio (3), 12/04/2011

De pequeño, en la playa, me gustaba ver como los barcos se hundían en el horizonte sin apagarse las chimeneas.

Sucia...

2011-04-13T23:27:00.004+02:00

foto de Thomas Karsten

Un apuesto joven al que besó en los labios con dulzura fue el último de aquella tarde. Se sentía sucia. Allí no había amor sino el deseo de muchos hombres de creerse vivos. Por eso cada noche, bajo la ducha, intentaba escaparse de aquel lugar donde sólo importaban los cuerpos. Allí no había vidas, ni sueños, nada más que un silencio envuelto en gemidos que daba paso a un dolor agudo en su alma. Volvieron a llamar a la puerta. La reclamaban. Se puso una bata blanca y corrió por el pasillo en busca de los heridos que traían de aquel frente cruel. La mitad se desangraban.

EPPUR SI MUOVE...

2011-04-05T00:04:00.006+02:00

Creo que la clave de mi vida es estar al margen del resto de las otras vidas y observarlas, aunque piensen ellas que son las que observan. Por eso tengo mucha suerte de estar desnuda entre tanta gente sin que nadie me ponga un pleito por exhibicionismo. “¡Acércate a nuestra fragua!” me dicen Apolo y Vulcano queriéndome llevar cada uno a su particular hoguera celeste o subterránea. “Ven junto a mí y te devoraré como devoré a mis hijos”, dice el padre del mismo Júpiter deseando que sea parte de su menú. “¡No les hagas caso!” me grita uno de la comisión de borrachos que acompañan a Baco. Aquí nadie llora ni pestañea. Yo soy feliz porque simplemente descanso recostada plácidamente en mi lecho. Para eso soy una de las majas. Ahora he de estarme quieta. Pronto abrirán las puertas del museo.

FINALISTA DE "CUENTA 140"... LA GATA.

2011-04-03T22:54:00.006+02:00

"Busco su mirada en un tejado y la buscaré entre gigantes porque a esos ojos violetas les deben quedar aún seis vidas."

Energías alternativas...

2011-03-28T15:35:00.007+02:00

Esto no puedes seguir así. Cada vez que salgo del salón me quedo helado. Sólo tenemos una estufa de butano y me paso las tardes moviendo sus complicadas ruedas intentando encontrar la posición exacta para que nos dé más calorcito, pero nada. Le he hablado a mi mujer de las excelencias de una caldera de gas natural, así, tirábamos la cocina, poníamos una vitrocerámica y de paso decorábamos toda la casa con radiadores. Ella no traga. Dice que es carísimo, que el cocido no se hace igual en la vitro que en los fuegos de la cocina, que los radiadores quitan mucho espacio. En fin que, ¡a pasar frío porque ella quiere! y no lo entiendo, porque es una friolera. Como no colaba lo de la caldera, al menos, intenté convencerla de poner una estufa de queroseno. Esas sí que dan calor. Cuando estuvimos en casa de Mariano, el del pueblo, no veas como se notaba en toda la casa el calor de este invento. Pero tampoco. Mi mujer me salta con que huele a gasolina, que le da dolor de cabeza ̶ dolencia que le da por más cosas, casi siempre los sábados por la noche cuando nos vamos a acostar ̶ y también argumenta que la estufa en si es un armatoste. Nada no hay manera. Este amor que tiene mi esposa por el butano ya se ha hecho popular hasta en el barrio. El domingo, al salir de comprar el pan, le oí decir a dos parroquianas: “Mira, ese pobre. Es el marido de la catalítica”. Si es que parecemos un almacén de butano. Una para la cocina, otra para la dichosa estufa, dos en la terraza… Yo no hago nada más que hacer cuentas y no me cuadra. El butano es una energía cara. De hecho a la hora que vengo de trabajar, más o menos cada dos días, me encuentro con el butanero que baja por la escalera. El tío me mira y me sonríe cínicamente. Claro, debemos ser para él… el chollo del barrio.

ESTRATEGIA...

2011-03-23T23:14:00.003+01:00

A mi mujer no le gusta que le fastidie sus estrategias así que me dejé hacer. Me llevó a la habitación a media tarde y sin mediar palabra, me desnudó. Luego me puso unas medias finas de seda. Quise decirle algo sobre mis uñas largas pero una mirada suya me clavó en el silencio. Luego me maquilló toda la cara dibujándome unos labios rojos intensos. Me indicó que me tumbara en la cama y desapareció. Estaba ilusionado imaginando el rol con el que ibamos a hacer el amor. En eso, entró vestida de Piolín. me tiró dos zapatos de tacón y dijo: "Date prisa. Nos esperan en el baile de disfraces".

Presentación de "VIDAS ELEVADAS"

2011-03-18T10:30:00.007+01:00

Mañana sábado a las 8 de la tarde el escritor Miguel Baquero presenta en el barrio madrileño de Lavapiés (C/ San Carlos 6) su nueva novela, "Vidas elevadas".

Otra nueva apuesta de Editores Policarbonados. (Bueno, apuesta, apuesta... no. Apuestan sobre seguro)

Miguel es un buen escritor además de amigo. Autor de obras como "A estos llevan los excesos".

Posee un rincón en el mundo bloguero que se llama El mundo es oblongo.

Te deseo lo mejor.

P.D. Por cierto, tu jefe de prensa o director de marketing acaba de j...., perdón, fastidiar el Atletico-R.Madrid, no va ir nadie al campo. También debéis estar prevenidos ante alguna demanda de la Asociación de familias abandonadas por el padre en el día del padre. Qué c....., narices tenéis.

Suya...

2011-03-07T13:55:00.005+01:00

Ahí viene otra vez. No sé cuánto podré aguantar así. Creo que hoy me está mirando. No, no es a mí, ha pasado de largo. Me había quedado petrificada, pensaba que esta vez había llegado mi hora, pero no, se fijaba a lo lejos. Oh, no, vuelve sobre sus pasos. Lleva escrita la decisión en sus ojos. No quiero mirarle y encontrarme con su macabra intención. ¡Socorro! ¡Me ha cogido de los pelos! Me lleva con él hacia dentro. Me empieza a desnudar. Mete mi cabeza bajo el agua, sujeta un cuchillo y me penetra una y otra vez. ¡Está llorando! No lo entiendo, soy yo la que voy a acabar en la ensalada.

Inocente...

2011-02-25T22:32:00.005+01:00

Soy finalista nuevamente en el concurso de microrrelatos del Consejo General de la Abogacía Española, CGAE y Mutualidad de Abogados del mes de Febrero.

Con las cinco palabras de este mes, interrogatorio, tribunal, sardina, paraguas y monaguillo, lo he titulado “Inocente”, espero que os guste.

INOCENTE

Como el pueblo era tan pequeño que ni siquiera teníamos juez de paz dejaron que las preguntas las hiciera el secretario. Al menos él conocía lo que era un tribunal. Por aquella época yo era el monaguillo. No sabía cómo se habían enterado pero allí estaba yo, delante del cura, del boticario, del alcalde y del secretario. Empezaron con el interrogatorio. Me preguntó que quién me acompañaba la noche del sábado cuando entré en la sacristía. Me quedé como una piedra. Luego me enseñó un paraguas negro y me preguntó que si era mío. Me di cuenta que era el paraguas de ella. Mientras, el señor cura me amenazó con un soplamocos. No pude aguantar la tensión y les conté todo llorando. “Invité a Martita a merendar una sardina arenque, pero ni la di un beso ni na”. Entonces comprendieron que el del robo del cepillo no había sido yo.

http://www.abogados.es/microrrelatos/historico1.asp?mes=2&ano=2011&ed=3

La flauta mágica...

2011-02-03T19:31:00.004+01:00

El pacto consistió en que Gaseosa (Gaseo, S.A.) se comprometía a deshacerse de una plaga que había en el hotel. En el presupuesto hizo figurar todo el material que se iba a necesitar y presentó por adelantado un recibo. El día indicado apareció un individuo solamente armado de una flauta que dijo ser mágica. Se puso a tocarla por todo el edificio y el caso es que detrás de él empezaron a caminar todos los animalitos. Así lo explicaba el abogado del hotel mirando al banquillo donde se sentaba el flautista acusado de estafar en el presupuesto. Fue el juez el que conminó al acusado a que demostrara si la flauta era mágica, ante la carcajada general. Y entonces, ocurrió. El flautista empezó a tocar. El abogado de la acusación se puso en pie, su procurador, un perito, dos testigos y todos juntos, salieron por la puerta de la sala.

LA CLANDESTINA, CIERRA...

2011-01-22T10:34:00.005+01:00

Hoy Sábado acudiré por última vez a un sitio de culto. No me refiero al término acuñado en la moda, sino en un término muy personal. Para mí, un sitio de culto, es aquel que sin darme cuenta pasa a formar parte de mi pasado, dónde se queda en un rincón especial de mi experiencia por haber sido un lugar dónde compartí lo que soy con los demás.

Otro día os hablaré de ellos, de mis sitios que ya sólo son lugares y que no serán lo que fueron. (El Qué tal, Voltereta, Splash, Warhol, Brujas, Universal, Así Sea… lo fueron de un culto musical)

La Clandestina, cierra.

Esta tarde compartiré esos últimos momentos en un lugar que en el futuro cercano se unirá a mis otros sitios de culto, lugares dónde conocí a otros arrieros de esta vida que en un momento determinado deciden pararse en el camino para colaborar en hacer de un instante un zumo exprimido de la vida que vivimos y dárselo a beber a quién le rodea.

Hacer feliz al que anda perdido, enseñarle la puerta de un mundo que desconoce, darle un cubículo recóndito dónde encontrará a otros como él… estos son los versículos de una biblia de amigos.

Pues bien, esta tarde habrá un funeral. Y nó será el de Patroclo. Ni estará Aquiles.

Imaginad que el funeral fuera de un ave fénix. Y que de su pira surgiera otro destino. Por eso en el entierro habrá un encuentro de risas, de cervezas y de buenos deseos porque este ave decide no quedarse en un nido, sino volar, volar por el mundo editorial, continuando alcanzando estrellas a quién las ve lejanas, haciendo sonreír con proyectos a quién ni siquiera los había soñado.

Editores policarbonados siguen vivos.

Si os apetece el sepelio, será un placer compartirlo con vosotros.

P.D. Hace un par de semanas participé en el concurso de El Cultural, 140, de Montero Gónzalez. Estaba dedicado a las rebajas y quise dedicarle un micro a La Clandestina.

· #302

Diógenes(3), 12/01/2011

Nadie leía. Tuvieron que rebajar tanto los libros que se quedaron anónimos. El librero encendió una pira y todo acabó.

Montero González, se unió al pésame.

http://www.elcultural.es/blogs_comentario/Cuenta_140/15/11291/Las_rebajas

Mi amada...

2011-01-18T00:05:00.003+01:00

Sólo una mesa de madera nos separa. Desde el primer día que te vi siempre te he deseado. Tus largas patas estilizadas, brillantes, rectilíneas, te dibujan desde el suelo hasta llegar a tu cintura de donde nacen dos reposabrazos curvilíneos en los que siempre he querido descansar. Es poca la distancia entre nosotros, quizás un par de metros, aunque es un camino infinito que nunca podrá recorrer un sillón como yo. Vistes de un granate tapizado con bordes dorados que parece te hacen sonreír. Pero hoy, con la primera luz del día he visto que no estabas. En un instante unos enormes brazos me han forrado en plástico antes de subir a un camión. El viaje no ha sido largo. El motor se ha parado y he pensado que había llegado mi fin, la muerte del abandono, del vertedero, el peor fin para un mueble como yo. Los mismos brazos me han vuelto a agarrar, me han golpeado contra una puerta y me han dejado quieto en medio de un gran salón. Dos horas más tarde alguien me ha quitado el plástico que me envolvía y entonces… pegada a mí estabas tú. Nos habían mudado a un barrio vecino. Y yo, acariciándote con el inerte roce, deseaba que nadie viniera a separarnos poniendo en orden la habitación.

MANDARINA... Y FINALISTA.

2011-01-11T19:34:00.007+01:00

En el mes de Diciembre fueron otras cinco palabras, campana, vencimiento, columna, pena y mandarina, y participé en el concurso de microrrelatos del CGAE (Consejo General de la Abogacía Española) y Mutualidad de Abogados.

He vuelto a ser finalista. Espero que os guste.

Fruta prohibida

Once letras, dos, verticales, cumplimiento del plazo de una obligación. Es fácil, vencimiento. Siete letras, cuatro, horizontales, soporte de una sección transversal. A ver, sí… columna. Me gusta hacer, entre vista y vista, un crucigrama en el parque frente al juzgado. Aunque hoy va a ser una pena no terminarlo. Me estoy poniendo malo con esa chica sentada en el banco. Está preciosa con ese escote mientras come una mandarina. Le he intentado sonreír varias veces pero no ha querido encontrar mi mirada. Me ignora. La campana del reloj de la torre ha dado menos cuarto. En punto tengo una vista. Me levanto deprisa a la vez que ella. Me observa. Le guiño un ojo y me devuelve una mirada con mal genio. Creo que lo he estropeado. Entro en la sala con mi cliente. Se abre la puerta y aparece el juez. ¡Dios mío! La chica de la mandarina.

UNA DE GAMBAS...

2011-01-08T00:53:00.005+01:00

Era ya de noche cuando contesté a don Juan Cruz en el País, lo siguiente, ante su entrada “La vida, la ley, el tabaco y el tipo de letra”. No está fino, no. Y yo, estoy hecho un contestón, lo siento. Y sí, la culpa es mía por meterme en ciertos fregados.

(A veces, no es bueno viajar tanto.

Cuentan que en un bar de Madrid, donde la cultura del bar sólo es entendible por el que los ha pisado desde que iba con sus padres, y somos muchos, a eso de las diez de la mañana les puso el dueño del local a dos viajantes que pidieron dos cortos de vino, una docena de gambas. Éstos, demostrando que no habían pisado un bar de este foro en su vida, o al menos, sólo iban a “cafetes” de esos de los que parece se mama la cultura simplemente por pisarlos o sentarse donde un verdadero autor ha dejado las ventosidades de la sobremesa, fueron dejando las cáscaras de los crustáceos bien colocaditas en el borde del plato donde se las presentaron. Al tiempo, volvió el “garsón” baranda del establecimiento y a la vez que les ponía otros dos vinos de parte de la casa con otra docenita de decápodos, tiró delante de sus narices sus propias cáscaras al suelo, diciendo: “Ustedes no son de aquí, eso ya lo veo, pero, ¿realmente piensan que yo les pongo las gambas por “na”?, anden, anden, y no me dejen ninguna en el plato”.

A veces, ya lo digo, no es bueno viajar tanto. Se nos pegan costumbres que no son nuestras, leyes que en nuestras carnes quizás resulten lejanas y en el fondo, los afrancesamientos son buenos, sí, pero en Francia. Valga el ejemplo.)

CUENTA 140...

2011-01-04T21:06:00.004+01:00

Así se llama un concurso de microrrelatos bastante divertido. Lo podréis encontrar todas las semanas en El Cultural de El Mundo. Lo dirige el escritor Montero González y es él quién se lo guisa y quién se lo come. El caso es que estas navidades me he enviciado y he enviado (de forma trina) a Agustín, a Diógenes y a Saturnalio, a escribir sobre el tema propuesto. Todo el mundo utiliza pseudónimos. La regla es sencilla. Escribir un micro de 140 caracteres, ojo, caracteres, sobre el tema propuesto. El premio, un libro. Pues bien, hace tres semanas el tema fue LA LOTERÍA. Y el que firmaba Agustín, así como Saturnalio y Diógenes no se comieron una rosca. Y como se acerca el roscón, les dije… ¡A aplicarse leches! La semana pasada el tema fue LOS SANTOS INOCENTES. Y vaya, ahí sí. Los tres se colaron en la final. No, no la ganaron, pero ahí estaban. Escribieron esto, Saturnalio, 28/12/2010 El muñeco estaba triste. No sabía de quién colgarse. Lo intentó de un político, de un cardenal, de un banquero, pero nada, de todos se caía. Agustin (2), 29/12/2010 Cada monigote llevaba un hombre colgado. Bueno, todos no. Había uno al que llamaban gran hombre que llevaba una mujer. Diógenes (2), 28/12/2010 Con las hojas de su libro no editado fue haciendo monigotes de microrrelatos. Ese día todo el mundo le dio la espalda. Esta semana el tema es EL CARBÓN. Y el carbonazo de Saturnalio ya se ha colado en la final con otro micro: Saturnalio(1), 04/01/2011 "Queridos Reyes Magos, he sido un chino muy malo." (A ver si cuela. Porque con el nitrato de potasio y el azufre, va a ser la bomba) Así que, me llena de gozo y satisfacción compartir este sitio donde puede desparramar un escribidor, que no escritor, como yo. ¡Qué os traigan muchas cosas los Reyes! Es el único día del año que soy monárquico.

2010-12-28T12:08:00.005+01:00

FELIZ 2011

Salgo para dar una bocanada de aire y me asomo por aquí.

Pocas cosas que contaros.

En lo de los abogados me volví a quedar sólo como finalista.

En la lotería, el gordo salió con el 79250 y yo llevaba el 70295 (un décimo de Aranda de Duero, comprado en Zazuar). También compré un décimo en una administración de la calle Conde de Peñalver de Madrid, donde vendieron el segundo, el 00147. Antes de que mi socio me dejara en la estacada diciendo que no valía para el proyecto que teníamos, yo solía echar la primitiva en una administración de Alcorcón, donde en ocasiones, compraba un décimo. Qué casualidad, también ha tocado el gordo ahí. Esto de la lotería es parecido a lo de los concursos literarios, soy un segundón. No os miento si os digo que, por lo menos, en tres ocasiones he comprado un décimo en la misma administración que vendió el gordo (hablo del mismo sorteo). Que recuerde, dos veces en Madrid. Y la última en Soria. Hace unos años en el gordo de la primitiva tuve cuatro aciertos y el complementario (4500 euros). El número que fallé era el 36, yo llevaba el 26. No hubo ningún acertante de cinco que hubiera cobrado 10 millones de euros. En fin, cosas de suerte.

Hoy os estoy contado cosas banales, serán las fiestas.

Y ahora, lo que deseo.

Os deseo a todos un Feliz 2011. Y no como segundones, sino como ganadores de vuestras vidas. Recordad, es todo lo que tenéis. No os dejéis que os las vivan.

Besos y abrazos.

LA PUTA AMA....

2010-12-14T23:55:00.009+01:00

De tato penzar en ella, zu imagen ze había gabado en zange po dento de mis pupila. Mirara donde mirara, el paizaje quedaba emacado en zu zonrisa, zus ojo, y el dibujo de zu cara.

De tato penzar en aquella zilueta, mis dedos ze movían iquietates como cuando le tequeaba dulzes palabra en mi viejo potátil que zervía de ventana de titubeo y de menzaje.

De tato penzar en la zuavidad de zu piel, la mía ze volvía vulcaniana, llena de bashes de donde zalían erectos pelos que ze azemejaban a una piel gallinácea, pero zin pluma.

De tato penzar en aquel oló a fagancia me hacía zegundo a zegundo má ezclavo de ella impegnándome en mis popios zudores de tenela ceca sintiendo como zu repiración ze aceleraba.

De tato penzar en aquello ojo de coló carne, mi penzamiento bizqueaba zin zentido, zin poder reunír en una zola mirada aquel pecho tugente en mi penzamiento, y cálido en el valle que lo canalizaba en zus vestido de zeda ajustado.

De tato penzar, digo, de tato, tato, tracto rectal… no quiero ni acodarme. Zólo zé que eza noshe pedí la viginidad… y loz dientez.

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(Este texto, es una promesa. Bueno, es un reto comentado alrededor de una mesa llena de muchas cervezas, el último sábado. ¿A qué no sois capaces de escribir un post, dónde aparezca la frase más repetida esta noche, “TRACTO RECTAL”? Todos nos miramos, y fuimos asintiendo… El sí lo dimos Manu, Daniel, Eduardo, Belén, Mariano y un servidor. Lidia, Sus y Marisa observaban. Miguel, Alena, Jorge… ya se habían ido). Os pongo los enlaces de los susodichos aceptantes por si se rajan.

http://manuespada.blogspot.com/

http://blogs.20minutos.es/nilibreniocupado/

http://notengoporque.blogspot.com/

http://burbujatransparente.blogspot.com/

http://blogdeliterazurda.blogspot.com/

FINALISTA DE NOVIEMBRE EN EL CGAE...

2010-11-22T13:25:00.013+01:00

Sirva la presente para informaros que soy finalista del mes de Noviembre en el III Concurso de microrrelatos sobre abogados, del CGAE y la Mutualidad de la Abogacía.

El año pasado, en el II Concurso gané en Octubre pero no pude ganar la gran final anual.

En fin, a la segunda va la vencida… ah, no, que no es así.

Este es el relato.

Era obligatorio utilizar estas cinco palabras: inocente, nublado, recurso, puente y calabaza. Máximo 150 palabras.

Un caso de cuento

Yo, si quiere, se lo vuelvo a repetir, decía el inocente pastor. ¡Tiene que intentar que el seguro del otro me pague las ovejas muertas! Era medianoche e iba yo deprisa con el rebaño, cruzando el puente, para que no se quedaran a la intemperie. Se nos echaba el nublado encima. Apareció una carroza en sentido contrario a toda velocidad tirada por dos caballos. No me dio tiempo a más. Las ovejas y yo nos echamos a un lado, pero hubo a cinco que no les dio tiempo. ¡Pobrecitas! En eso, se vio como un fogonazo. Cuando desapareció el humo ya no estaba la carroza. Sólo pude ver a una dama que corría con un solo zapato, dos ratones y un perro. Esto es lo que quedó de la carroza. El abogado miraba al pastor cómo sujetaba una calabaza mientras pensaba lo difícil que tendría ganar aquel recurso.

Abramos el ataúd...

2010-11-18T19:10:00.004+01:00

No era un fantasma quien surgió entre la niebla pero el doctor Tobías y el señor Hadley palidecieron al unísono. El coronel Sternwood movió su mostacho hacia el lado izquierdo, abrió sus ojos como platos y su monóculo cayó al vació sujeto por una cadena dorada mientras rebotaba en su largo gabán. Creig dio un paso hacia atrás hundiéndose hasta los tobillos en una mezcla de hierba y barro pegajoso. La viuda Thompson se desmayó sin que nadie hiciera nada por ayudarla. Craig, el enterrador, sacó de un bolsillo su vieja y mugrienta pipa metiéndosela en la boca. El revendo Sullivan tartamudeó primero y no pudo seguir el responso. Al otro lado del ataúd, lejos de la atención del resto, la señora Christie miró a su marido, el señor Mallowan y le dijo: “Si anoche no la asesinamos, ¿a quién estamos enterrando?”.

LA FÁBULA QUE NO FUE...

2010-11-11T20:55:00.003+01:00

Entre grandes abucheos todos los animales acusaban a la liebre de perezosa, de no haberse tomado la carrera en serio. La cigüeña, el faisán, la urraca, el jabalí, la perdiz, el tejón y el lince reían sin parar. El búho, el abogado de la liebre, preparó un alegato para defender a su cliente de las burlas. El animal más rápido del bosque había perdido la carrera con la tortuga y eso provocaba no sólo risas sino también bromas. En medio de la lluvia, el representante de la perdedora comunicó que tenía un indicio de por qué su cliente había perdido la prueba Todos escuchaban. Mandó traer la foto de la salida, justo cuando el juez, el señor topo, dejó caer el calcetín para que empezara la carrera ¡Lo vieron muy claro! La tortuga había hecho trampa ¡Se había adelantado!

FUERA DE TEMARIO, de Manuel Espada.

2010-11-03T20:08:00.010+01:00

Hace ya algún año, me dijeron de ir a la presentación de un libro (ya que la del mío estaba próxima) para que viera de qué iba el tema. Al llegar, investigué uno de los ejemplares. Miré la extraña portada y leí el título… El desguace.

Ese día conocí a Manu.

Manu es una persona entrañable. Siempre está oteando lo que le rodea y si hubiera alguna máquina que pudiera dibujar sus pensamientos, veríamos como las palabras fluyen por su mente hasta dar forma a maravillosos relatos. En resumen, es un excelente escritor, periódista y guionista, además de buen tipo.

La siguiente vez que coincidí con él, bueno, coincidir, coincidir… es como si hubiera ido a ver una carrera de fórmula uno y fuera diciendo un día después que coincidí con Fernando Alonso. Bueno, pues eso, la siguiente vez “coincidimos” en los relatos encadenados de la Cadena Ser. El quedó finalista de su semana, yo también de la mía…. el quedó finalista del mes, yo, pues no… y luego ganó el concurso. Vaya con Manu. Se lo mereció sin duda.

La última vez que le vi, creo que fue en la presentación de Elefantiasis en La Clandestina. Nos pusimos Manu y yo, junto a Belén, (si la maña Belén in red) y estuvimos entre risas, mascullando, no, no era por ti Raúl, era por… na… cosas sin importancia. Lo gracioso es que Mariano sólo pilló hablando a la maña.

En fin, luego vinieron cervezas y conocí a buenos amigos blogueros… si os soy sincero esto último es lo que “mola“ de las presentaciones.

Me enrollo.

El caso es que Manu, presenta el sábado 6 de noviembre a las 20 horas, en La tercera caña, calle comercio, 2. Esquina con Ciudad de Barcelona, en Madrid, su último libro:

"FUERA DE TEMARIO". Editado por Editores Policarbonados (el Mariano y cía… aunque me molan más las cías que Mariano)

Pues eso… que ya sabéis que es lo que tenéis que hacer el sábado.

Yo, tengo un problemilla de nueve años. Es que, no se les ha ocurrido otra cosa al Manu y al Mariano que presentar el libro el mismo día que mi hija presenta sus nueve años. Lo tengo crudo pero… ruego me dejéis algún móvil dónde poder localizar lo que más mola de las presentaciones… el libro… y… las cervecitas.

Ea, pues eso… no dejéis escapar esta oportunidad.

No pudo ser...

2010-10-28T18:02:00.004+02:00

El II Concurso de Microrrelatos sobre abogados ya tiene ganador. Era una posibilidad entre doce. Pero mi "Amenaza" no ha podido con el relato vencedor. Felicito a María José Jiménez Cava por "Nota" y deseo que disfrute de sus 3000 euros. Vaya, vaya Mariano, vuelvo a ser un segundón (jajajaja) Podeís pinchar en los títulos de los relatos para leerlos. Yo mientras, me voy a Calpe, a dar miedo...

Debilidad por la carne...

2010-10-06T15:46:00.004+02:00

Querubín de Rafael de Urbino (1483-1520)

Los ángeles al atardecer tienen la costumbre de reunirse en una nube apartada. Yo, les empecé a espiar. El caso es que no faltaba ninguno de los arcángeles. Pero cuando me quise acercar para ver qué estaban haciendo, me sujetó uno del brazo y me dijo: “¿Dónde vas querubín? ¡Anda date media vuelta!”. Como no aguantaba más, me he chivado a un serafín. Ayer les pillaron. Debierais haberles visto. Miguel masticaba chorizo, Gabriel intentaba esconder la panceta y Rafael se atragantó con una chuleta. Les han dicho que la próxima vez, la barbacoa será en las tinieblas.

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Por cierto, hace un año publicó la Fundación del Camino de la Lengua Castellana, un libro llamado "Miradas y letras", con los relatos y las fotos finalistas del último concurso. Ya sabéis que mi relato está entre ellos, pero ahora que es gratis el pdf os pongo el enlace por si queréis ver los otros relatos y las maravillosas fotos. PINCHAD AQUÍ.

Cuento con receta...

2010-09-28T00:54:00.006+02:00

“No te vayas aún dulce dama. Quédate conmigo. No me niegues el fruto de tus labios que me sacará de la locura. No me dejes con ellos. Vendrán pronto, cuando empiece a caer el sol. Sabes que son crueles y sólo tú puedes salvarme. Dame un beso y te llevaré conmigo muy lejos”, gritaba el amado no correspondido. La dama no quiso ni siquiera escucharle. Cogió su cesta de mimbre llena de florecillas y salió de nuevo al camino. Pertenecía a la nobleza. Era alta, delgada, con un fino cuello, protegida por sus padres de la pobreza hasta el día que fue llevada a la plaza con el pelo recogido, tumbada en una tabla de madera, sujeta de brazos mientras una cuchilla cortaba sus débiles vertebras. A él, no le tomaron por burgués, pero sus captores le pusieron a buen recaudo. Luego le martirizaron cautivo hasta el mismo día de la decapitación de la princesa. Entonces, le arrancaron las extremidades inferiores que sumergieron en aceite bien caliente. Añadieron cebolla muy picadita hasta que se ablandó. Le echaron tomate y dejaron que se reblandeciera. Mientras, machacaron dos dientes de ajo, perejil y sal. Y por último lo mezclaron con un poco de harina y pimiento verde. Los dos llegaron juntos al cielo. Por un lado, la princesa y su cabeza, por otro, el príncipe desmembrado, bueno, el príncipe entero no, sólo llegó de cintura para arriba. El resto lo saboreó un jacobino en la plaza, mientras limpiaban la guillotina.

LA BESTIA...

2010-09-22T18:04:00.008+02:00

A punto de doblar una esquina veo de nuevo la luz de la tea que va iluminando el arco del pasillo y compruebo que está cerca. Tengo miedo. Pido a Dédalo me guíe en su construcción pétrea ya que él sólo sabe el camino. Ya han caído demasiados muchachos y doncellas. Estoy cansado. Oh, Pasífae, ¿qué te atrajo del regalo de Poseidón? ¿En qué te fijaste hasta caer prendada para dar un fruto que al cabo de los años se hizo explorador de carne humana? ¡Ya está de nuevo ahí! Podéis oírlo, viene a por mí. Estoy perdido. Qué culpa tengo yo de la traición de Minos. Corro ahora por un pasillo mientras me cruzo con docenas de recovecos y nuevas paredes. Hay poca luz. Ya no puedo ver por dónde camino. Hay hilo de un ovillo infinito por todos los sitios. Quiero huir, salir de aquí sin caer en sus manos. Estoy solo, siempre lo he estado. Han pasado nueve años desde la última vez que se llenó el laberinto de voces que se convirtieron en lamentos. No tengo la culpa de estar aquí. Sólo quiero salir. ¿No lo oís de nuevo? Ruido de pasos ¡Me ha visto! Viene a la carrera. ¡Despierta Asterión! ¡Ve a buscar a Poseidón! Ya está aquí. Llega mi hora como llegó la de los otros. ¿Acaso soy culpable de mi destino? ¡Mátame pronto Teseo!

Tú, serás el héroe y yo… la bestia incomprendida.

CUENTOS DE EURITMIA, de Amando Carabias María

2010-09-20T00:21:00.008+02:00

Todos los veranos camino con Maite, mi mujer, por una arteria de Soria, una calle típicamente castellana, peatonal, donde confluyen muchas más calles que se extienden por la ciudad. Esta calle se llama el Collado. Los jueves, además, por ser día de mercado, se llena de gentes.

En Castilla, existe una calle parecida a ésta en muchas ciudades y pueblos. Da igual que se llame Espolón, Mayor o Collado, en todas ocurren estampas parecidas.

Los caminantes como nosotros sufrimos una extraña atracción, nos gustaría quedarnos en estas ciudades porque a la hora que caminamos están vivas, llenas, con un caudal de extrañas y normales gentes que las hacen sugerentes, pero claro, esto ocurre a las doce del mediodía, en un verano soleado, luminoso con los días largos, pero, qué sería del Collado en invierno. No hace falta que lleguen los días cortos, simplemente a las tres de la tarde, los glóbulos blancos, rojos y de todos los colores se recogen no sabemos dónde, dejando la vena yerma, vacía, inerte de gentes.

Aún así, me atraen estas ciudades.

No sé si podría contaros todo lo que por el Collado transita. Ves jóvenes y ancianos, funcionarios y transeúntes, señoras y niñas de paseo, señores con sombrero, te encuentras con tiendas, bares, algún café, fachadas viejas, ventanas cerradas… y es tras las cortinas y visillos de esas viviendas donde se encuentra la sangre, el alma de la ciudad. El verdadero aliento de todos los que circulan por el Collado.

Pues en esta dificultad, en la de poner nombre a todas esas personas, que viven, que circulan, que yacen, que mueren, en contarnos sus vidas, sus deseos, sus anhelos, ahí es dónde Amando ha conseguido entrar.

“Cuentos de Euritmia”, es la novela de una ciudad. Una ciudad con catedral, viejas y nuevas vidas que se encuentran en tabernas, en calles que bajan y suben, en antiguas historias que marcaron los inicios de antes de ser ciudad, de parques, de vidas y sueños, y todo esto, aun ajeno para los extraños, entrelazados en sentimientos, en pasiones, cada uno, desde un punto de vista personal y su relación con el resto.

La novela se divide en doce historias, y cada una, se dibuja en un mes del año.

Este verano he leído este libro de Amando Carabias María.

Cuando iba por enero, percibí un libro profundo como si fuera difícil leer de una forma superficial, pero el problema no era del libro, era mío, porque no estaba ya acostumbrado a leer verdadera literatura, donde no sólo la palabra es cuidada, sino que el diccionario es dibujado con pinceles de un vocabulario enriquecedor, que simplemente el autor te pone en tus manos para que tú, sencillamente, en tu mente dibujes una historia tras otra, dando como resultado una sala de una excelente capilla de cuadros, dónde el resultado es excelente no por la imaginación de quién lo lee, sino por la destreza de quién te lo presenta.

Amando es un literato, un escritor que escribe literatura con un lenguaje tan cuidado que con el simple hecho de poder leerle es como descubrir lo que ya no se encuentra, de aquello que ha sido olvidado, de lo que ya nos evitan encontrarnos aquellos que hacen de lo que llaman literatura sólo un falso espejismo.

Don Cosme, Beltrán, Edgardo, Benedicta, Melchor, Alma, Tonino, Zaldivar, son nombres de una ciudad, personas como las que te encuentras por el Collado en Soria, o el Espolón en Burgos, o… en este caso, en la ciudad que dibuja Amando, Euritmia.

He leído un estupendo libro y por eso, os lo recomiendo.

En su buzón privado amandocarabias@gmail.com él os dirá como conseguirlo.

O cambias o...

2010-09-13T23:05:00.004+02:00

Nos mirábamos todos con cara de verdadera preocupación. El final del verano no había sido nada tranquilo. En el primer día tras venir de vacaciones ocurrió el drama. El suceso que ahora frente a la cena nos hacía dejar de comer, mirarnos sin hablar y en el fondo, luchar cada uno en su interior en medio de una tormenta que sabíamos cómo había empezado pero no sabíamos como terminaría. Y todo porque este aciago día a mi padre se le ocurrió morirse dos veces seguidas. La primera tuvo lugar sin remedio, subía por las escaleras y se enfrentó con el vecino de malas pulgas. Fue rápido, murió sin decir ni pío. ¡Qué bruto el del tercero! ¡Qué poco duró mi padre! La segunda vez fue por la tarde. Mi padre había olvidado que ya estábamos en la capital y salió tan campante, sin mirar, y cruzó la calle. Una rueda marca Michelín 185/70 R13 le pasó por encima. De cintura para abajo quedó todo plano, el pobrecito. Y ahora ante la cena fría en la que nadie se atrevía a hablar, fue mi madre la que se encaró con mi padre y le dijo: “Tú verás lo que haces. No puedes seguir así. O pones más de tu parte o vas a dejar huérfanos a todos estos pequeñajos. Y dime, ¿dónde va a ir una viuda con estos siete gatitos?”

Fatal destino...

2010-09-08T23:25:00.005+02:00

El lagar es mi mundo, mi camino, mi universo… olor a corcho enmohecido, a arrope, a viñas, a cepas, a racimos.

Cuando cierran la puerta me siento libre en mi paraíso lleno de tinajas con sabor a roble .

Dejo que me encarcelen sin saberlo, que me aíslen de ese mundo de demencia dónde los locos no son los de dentro sino los de fuera. Y me siento tan libre es mi encierro que todo me da igual y la nada, la nada es todo lo que necesito.

Me divierto bajando, subiendo, saltando, recorriendo los sitios prohibidos, poniendo mis pies dónde no debiera ponerlos, lo mismo quedándome quieto que corriendo sin remedio.

Me escondo de la luz, de las sombras, de mí mismo. Nadie me ve y por eso, me siento libre de mi destino.

Soy el ratón más feliz del pueblo, pero hace unos minutos mi cielo se ha hecho más redondo, como si tuviera paredes, con el reflejo de una luz blanquecina de la calle que entra por la ventana y se convierte en mi única luna.

No hay estrellas.

¡Auxilio!

He caído dentro de una cuba dónde nado sin poder sujetarme a ningún sitio.

COMER UN RECUERDO...

2010-09-02T22:54:00.006+02:00

Era mi noche del olvido, aquella que había escogido para abandonarla de mis sueños.

La oscuridad se iluminaba con los relámpagos mientras yo la recordaba.

Me había hecho mucho, así como no me había hecho nada. La odiaba en el olvido mas no podía evitarla.

Aborrecía su recuerdo mientras oía los truenos de la tormenta ajena. La mía estaba muy dentro.

Ayudándome de un cuchillo fui arrancando su piel con pequeños trozos al principio, luego me las arreglaba para hace jirones más continuos mientras mi mente me traía los recuerdos, aquellos momentos de falsas caricias, de simulados besos que venían de aquel cuerpo curvilíneo con mente obtusa y engañosa, creadora de imaginarios futuros, que yo, tonto de mí, creía.

Con mis propios dedos penetré su cuerpo, blanquecino por fuera, abriéndome paso con fuerza, dividiendo en dos todo lo que encontraba a mi paso mientras me venía de nuevo a la mente, su mirada, su sonrisa.

La ira me invadía por momentos. Arrancaba su carne pegajosa llevándomela a mi boca. Mis oídos recordaban su risa y su mirada maligna parecía dibujarse en cualquier sitio.

Escupía de vez en cuando algún hueso como si de cartílagos de muerte se trataran.

Mis dedos estaban pegajosos, mi boca y mis labios manchados con su extraño néctar y poco a poco me convencía que ya nunca sería mía.

La ira dio paso a un dolor callado. Aquel instante me hizo ver que el sueño se rompía y que ella ya nunca estaría a mi lado, a pesar de que yo la quisiera hacer mía.

Los minutos pasaban. Llevaba a mi cabeza mis manos manchando mi pelo también del recuerdo malvado y como el que encuentra la luz en un pensamiento, decidí dejarla para siempre en mis sueños y alejarla de mente.

La lluvia golpeaba las ventanas y de nuevo me había entrado hambre.

Me levanté de golpe y me dirigí a la cocina.

De una fuente de loza cogí una nueva naranja, al menos, ella si sería mía.

Silencio...

2010-08-30T23:59:00.005+02:00

Dejaste escrito que sobre tu tumba grabaran las siguientes palabras: “La muerte me llevó sin darme cuenta”.

No entiendo como sabías que la muerte te llevaría sin aviso, sin ser consciente que dejarías esta vida y sin tener ninguna señal. Sonreía pensando en tu ocurrencia, en tu burla pensada, en tu extraña previsión. Y conociéndote leía esa frase como tu última broma hacia la vida o… quizás no lo era. Me costaba creer que alguien dejara este mundo sin saber que lo estaba haciendo, que la navegación por el río Aqueronte no fuera sentida. Y que no existiera algo o alguien que te indicara al menos que Caronte no iba a tu lado, ¿acaso te creías Heracles? Quizás el hecho de vivir en una pequeña ciudad entre las montañas te había marcado. No lo sé. Costaba creer que los sentidos, al menos, no te indicaran que estabas muerto, que habías traspasado una última frontera de donde ya no volverías. No, no sería un viaje tan aséptico.

Estuve meses recordando tu muerte, tu epitafio, tu mensaje, y al final, me despreocupé del fatal tránsito.

Vivo en un barrio donde suenan las horas en un viejo reloj. Soy la persona más feliz del mundo con mi mujer y mis dos hijos. Tenemos un perro, un gato, y un gallo que canta todas las mañanas pero que hoy… no ha cantado. El caso es que no he vuelto a escuchar ronronear al gato, ni ladrar a mi perro y parece como si hubieran robado las campanas del reloj. No he oído venir a los niños del colegio, ni a mi mujer trastear en la cocina. No recuerdo nada desde hace dos días. Parece que estoy encerrado en un sitio oscuro, muy oscuro. No me puedo mover, estoy solo.

Tengo una camisa abrochada hasta el cuello. Siento como mi nariz está llena de algodones y mi boca sujeta con un pañuelo para que no la abra. Decidme, ¿por qué me han juntado las manos con un rosario para que sujete este crucifijo?

¡Viva el tronío!

2010-08-27T01:07:00.005+02:00

No puedo más…

He sido un lerdo, me he detenido en el camino…

No puede quedarse uno pegando patadas a la misma piedra, a lo sumo, se debe pegar un puntapié a algún canto vespertino, de los que dan sombra a las hormigas o bien, a esos guijarros que se atraviesan en nuestra trayectoria, pero, ¿dar patadas a lo mismo?

Me niego.

Me niego a seguir negando la evidencia.

Me niego a ser infeliz por falta de templanza… ah, si me oyera Uther…

Dejé mi trabajo de contable de libros hace unos meses animado por un gerente al que incomodaba haberme metido en el comité de empresa. No creía que la plantilla iba a elegirme perteneciendo al consejo de empresa, pero… lo hicieron. El director apocado, heredero del trabajo de su padre me dijo que por cuánto me iría. En ese momento comprendí que esa empresa no era mi futuro y sin dudarlo, di el salto. No, no me arrepiento. Le puse una cifra de seis dígitos y me la dio a la primera. Qué ganas tenía de perderme de vista. Me encargué de que otros me siguieran en el comité y me ofrecí a ayudarles en lo que necesitaran. En Junio me llamaron. Quería el individuo egoísta vender la empresa y echar a la gente. Aporté mi granito de arena mediante informes y casi le tenían arrinconado, con el ERE de extinción prácticamente anulado, cuando surgió la semana de las corridas. Sí, esa en la que se prohibieron los toros en Cataluña. Qué notición. Todo el mundo hablaba de ello, pero, de lo que nadie hablaba es que por la vía rápida, esos días, había aprobado el ZP una de sus medidas “pogresistas”. Se podía despedir a un trabajador con 20 días, máximo 12 anualidades por simplemente, una vaga previsión de pérdidas de beneficios. La suerte estaba echada. El excelente abogado laboralista que por aquel entonces ya había conseguido 21 mensualidades dijo que las cogieran, porque aun pudiendo tumbar el ERE, el aprovechado empresario aplicaría la regla de las 12 mensualidades. Pobre gente. Un millonario y dos decenas de familias a buscarse la vida. Gracias ZP.

En cuanto a mí, intentaré ayudar a los que pueda.

Dentro de unos meses tendré el permiso para poner una correduría. Ya he aprobado un montón de exámenes. Dos niveles de tres.

Acabo de dejar un proyecto al que fui llamado para Administrar fincas porque mi amigo-socio no puede más. Y como es el que tiene el poder y tiene la decisión, pues ya está. No puedo hacer nada.

Pero voy a crear yo otra empresa, porque yo sí que creo poder llevarlo. (pacoj…losmíos)

Y ando liado con un tercero de ADE que dejaré para coger un curso postgrado en la Universidad de Alcalá.

Si os dijo que la ley de Enjuiciamiento Civil y la Criminal andan en mi mente y en mi escritorio sabréis que me estoy metiendo en muchos ajos, pero, qué coño…

Así que…

Reunidos de esta parte el viejo Pendragón, el pobre Diógenes y este don nadie de Odiseo, se ha decidido seguir caminando… qué cojones.

Por tanto, bien o mal, escribiré todo lo que no he escrito.

Y es que como que no soy alcalde vuestro… os debía una explicación…

Sigo caminando por el camino, camino de la cama, mientras tarareo:

"Los yanquis han venido,

olé salero, con mil regalos,

y a las niñas bonitas

van a obsequiarlas con aeroplanos,

con aeroplanos de chorro libre

que corta el aire,

y también rascacielos, bien conservaos

en frigidaire ."

La madre que los parió…

Besos y abrazos.

ESTAMPACIONES, de Alena Collar

2010-07-29T11:35:00.007+02:00

Recuerdo aquellos veranos de cámaras vetustas de fotos, donde se iban acumulando espacios lineales en aquellos carretes de oscuros contenidos que guardaban estampas y momentos, risas y paisajes, instantes e imágenes para la mala memoria.

Recuerdo abrir aquellos sobres acartonados donde un montón de impresiones en papel te hacían evocar sitios lejanos y minutos que ya no volverían.

Recuerdo que la forma de ver aquellas estampas olía a otoño, a la vuelta, a regreso, a la lejanía de unos meses ya muertos.

Pero este verano ha sido distinto a aquellos.

Este verano he tenido la inmensa suerte de ver esas fotos estampadas en forma de relatos al principio del calor, sin tener que esperar a que nadie las revele. Alena se ha encargado de ello.

Lo bueno que tenían aquellos tacos de fotos en papel es que cuando llegabas al final, podías coger la primera y ponerla al final, buscando nuevamente las fotos que más te habían gustado y la verdad, es que con el libro de Alena, yo lo he hecho varias veces.

Creo que Alena, y por eso me gusta lo que escribe, tiene una cámara parecida a la mía. Eso sí, con un objetivo más potente, con filtros claros para impedir el frio de un instante, con un obturador especial y sobre todo con una especial capacidad de hacer no sólo lo grande muy pequeño, sino lo pequeño, muy grande.

La cámara de Alena, los ojos de Alena, son capaces de ver, que no es ver, sino percibir, ángeles, tardes de lluvia, ocasos de vidas en residencias, colores ocres y amarillos, trenes parados en estaciones, paraguas rojos, fantasmas que se preocupan por rosales…

¡Cómo me ha gustado ver fotos al principio del verano!

Gracias Alena.

P.D. Este libro lo podéis comprar en la LIBRERIA LA CLANDESTINA

FINALISTA DEL II CERTAMEN INTERNACIONAL DE MICRORRELATOS DE SAN FERMIN

2010-06-29T00:44:00.003+02:00

Voy para segundón. Ni que lo viera.

Tampoco he ganado este certamen, he quedado entre los veinte finalistas.

(¡Finalista, Mariano! Te lo dedico. jajajaja)

El caso es que me ha hecho mucha ilusión. Para mí, San Fermín, es mi santo. No, no he olvidado que me llamo Agustín pero algunos sabéis que nací un siete de julio.

http://www.blogsanfermin.com/2010/06/29/resto-de-finalistas/

Bueno pues eso, aquí os lo pongo.

Aprovecho para decir un hasta luego ya que estaré junto al Peñón de Ifach durante unos días.

Pánico, por Agustín de las Heras Martínez (Madrid)

Sabía que no debía parar de correr. Los que me rodeaban me empujaban, me avisaban de su llegada. Buscaba a mis padres, pero el terror no me dejaba mirar atrás. Había cambiado de calle al menos en dos ocasiones pero eso no impedía que dejara de formar parte de esa marea humana que corría aterrorizada. Notaba como la sangre fluía por mi cuerpo. El sudor me empapaba la camiseta a la vez que el pánico me abrazaba. Un “barbas” empujó al que estaba a mi derecha. Le vi perder sus gafas. Otro con cara de patata casi me tira contra un bordillo. Sentía que me estaba quedando atrás y me dieron ganas de llorar. Fue entonces cuando me encontré en medio de aquellos turistas de ojos rasgados ¡Qué miedo! ¡Ahora sí que estaba perdido! Caí al suelo. Advertí como varios individuos me rodeaban: el “barbas” de antes que empujaba, el de la cara de patata, uno con cara de loco con un sombrero como el de Napoleón, otro con cara de vinagre junto a otro dos a los que llamaban Verrugón y Coletas. En ese momento me despertó mi madre. Había amanecido y mi cama estaba muy revuelta.

Finalista en el IV CERTAMEN DE RELATO BREVE DE CERCANÍAS RENFE DE MADRID.

2010-06-17T23:25:00.005+02:00

No pude ganar el viaje a París.

He quedado finalista en el IV CERTAMEN DE RELATO BREVE DE CERCANÍAS RENFE DE MADRID.

Os adjunto el relato, se titula DIECISÉIS ESTACIONES... y el enlace.

Os reto a que encontréis los dieciséis nombres (total o parcial) de estaciones de cercanías de Madrid.

Aunque si os fijáis mucho, mucho, encontraréis diecisiete.

http://web02.renfe.es/u94/MTR/libroCercanias.nsf/

DIECISÉIS ESTACIONES...

Esperando el tren por las mañanas me pongo a soñar mirando la distancia entre vías. Desde un tejar me gustaría ver las pirámides mientras sale el sol, disfrutar viendo volar las águilas por encima de la laguna, buscar en medio de un pinar un campo de margaritas en asamblea, sentir las delicias de los cuatro vientos, encontrar un canto blanco dentro de una zarza quemada y tirarlo a un pozo mientras deseo ser un príncipe aunque fuera sólo de retamas. Es asequible soñar con el nombre de las estaciones.

AGUSTIN DE LAS HERAS MARTINEZ

LA EMPRESA...

2010-06-16T22:53:00.003+02:00

Esta es la mayor empresa que he conocido. Contrata a todo el mundo y sabe colocar a cada uno en un puesto determinado sin importarle el currículum. Ese, por ejemplo, vino hace dos meses. Trabajaba en una empresa como jefe de personal, intimidaba a los empleados y les hacía la vida imposible. Ese otro lleva sólo una semana. Nos han contado que era muy religioso y la verdad es que nos da pena. Aquí nadie habla ya ni de cielos ni de infiernos, sólo esperamos. Yo soy el que más tiempo lleva y ya les he dicho, este sitio es muy tranquilo pero esperad al día de los difuntos. Es el día más animado del año.

SMEE..

2010-05-24T23:14:00.003+02:00

¡No aguanto ese tic tac! ¡Me está poniendo nervioso!

La última vez que oímos tan cerca ese sonido fue poco antes de la desaparición del contramaestre Smee.

¡Otra vez! ¿No lo oís? Parece que el ruido viene de la niebla, por el muelle.

Soy el capitán, todo el mundo lo sabe, como también sabe la historia de por qué llevo este garfio.

El tic tac ya sale de la niebla…

¡Vaya cuadro!

Todos nos quedamos mirando.

Smee camina junto a un pingüino con una pata de palo.

(De Historias imposibles en el país de Nunca Jamás)

HECHIZADO...

2010-05-18T23:16:00.004+02:00

Imaginar su desnudo cada vez que la veía era hipotecar mi alma como si me arrancaran en cada una de esas visitas una parte de mi propio espíritu. No me importaba regalarle mi mirada, mi sonrisa, incluso le entregaría mi aliento si supiera que poseyéndola significaría no separarme nunca de ella. Realmente estaba hechizado. Aquel caserón había sido construido rodeado de verjas en mitad del bosque pero dentro de la jurisdicción del pueblo. Ella siempre me recibía en el zaguán nada más abrir la puerta. Y el morbo que me producía su cuerpo, bajo ese camisón transparente, me hacía buscar motivos como secretario que era del concejo para volver a visitarla. Me daba igual que fueran contribuciones, asunto de riegos, pastos… me lanzaba a buscar cualquier flor por el camino para agasajar cualquiera de sus gestos. Un día mi tío me preguntó por el viejo conde, el dueño del caserón. Me dijo que se había quedado solo cuando hace unos años murió su sobrina, una chica muy atractiva. Desde entonces sé que visito a un espectro pero, es que… deseo que me posea.

INCOMPRENDIDA...

2010-05-10T23:31:00.004+02:00

OBSERVADA...

2010-05-04T23:57:00.005+02:00

Muchas veces he visto tu desnudo desde mi ventana.

Haciendo memoria recuerdo que llevas enseñándome tu cuerpo desde hace cuatro años y en este tiempo, nunca me he cansado de mirarte.

Todos los sábados por la noche sigues el mismo ritual. Eres consciente de ser observada. Te gusta reflejarte en mis ojos y detener el tiempo mientras recién salida del baño recorres tu piel con delicadas cremas y perfumes. Me cuesta seguirte, apartar la vista de cada uno de tus gestos. Parece como si cada vez me embriagaras para que no huya y siga cada uno de tus pasos como si fueran míos.

Luego te vas, desapareces, te olvidas de mí y cuando regresas, te noto abatida, defraudada, como si nada hubiera servido para alegrar esa carita. Vuelves derrotada de tal forma que ni siquiera me regalas una mirada. Te desnudas con desprecio, arrojas el vestido que admirabas y vas dejando un reguero de medias, sujetador y tanga camino de una ducha fría, como si te quisieras castigar de algún recuerdo o de un no haber hecho nada. Al rato pasas envuelta en una gran toalla y te derrumbas boca abajo en la cama. Así pasan muchos minutos entre silencios y algún sollozo.

Estas escenas se han repetido durante tiempo y yo no he podido hacer nada. Pero hoy has vuelto distinta. Te has quitado el vestido de diferente manera y te has desnudado como siempre pero como si yo no estuviera. Me has mirado solo un instante y cuando te has acercado a mí como si quisieras contarme tu secreto, solo tu aliento he notado, y tu calor, y tu deseo, y la pasión con la que te he visto darte la vuelta me ha dicho que lo que buscabas lo has encontrado. Ahora ya no te veo. Sólo oigo respiraciones agitadas. Sé que no estás sola y esta noche, ya no seré el confidente de tu alma.

"Desnudo del espejo"(1841), Christoffer Echesberg

CASTILLOS EN EL AIRE...

2010-04-29T23:43:00.009+02:00

Quiero agradecer a Castillos en el Aire, el programa de libros y escritores de Radio 21, la radio de la Sierra Oeste de Madrid, todas las reseñas que han publicado acerca de este don Nadie de Odiseo. Así mismo quiero recomendar que os deis un garbeo por su bitácora, donde hacen eco de lo que algunos llaman literatura, de quienes rompen lanzas por ella, promocionan ferias, concursos o simplemente quieren compartir palabras con los demás.

Camino a los castillos...

Castillos en el Aire, tiene otras dos bitácoras paralelas:

Almenas de palabras, donde publican y hacen eco de los textos que ellos escogen creando pequeños espacios a desconocidos, como yo, para que sean leídos. Y, La Biblioteca del Castillo, donde reseñan aquellos libros que caen en sus manos.

Sea entonces mi agradecimiento a ellos y mi invitación a vosotros para que les visitéis.

TARDE DE SORPRESAS, NOCHE DE RECUERDOS...

2010-04-25T02:16:00.005+02:00

Hoy empezaré por la noche.

De hecho los días empiezan de noche pero los contamos desde las mañanas.

Me encanta bajar por la calle de la Palma al caer las tardes, e iniciarse no sólo las noches sino también la aventura de introducirme en una pequeña librería donde por motivos varios, no sólo están los libros.

Cegado por el sol llegué sin pasarme la puerta, entré, saludé a los que había y me dejé raptar por una amable dama a la que regalé mi brazo. Ya veis, un brazo. Poca cosa para lo que luego me regaló ella. Una conversación cerrada donde abrí los sentidos para aprender de lo que me contaban. No encuentro fácilmente de esas fuentes donde te regalan sinceridades que me ayudan a tener una nueva sed. Regresamos a La Clandestina. Ella jovial y contenta del acontecimiento que se avecinaba. Yo también contento pero a la vez con nuevas fuerzas.

Qué decir de La Clandestina.

Una isla donde perderse, donde compartir, donde encontrar y ser encontrado, donde charlar, hablar y departir, donde intercambiar risas, miradas, olores a amapola, sabores a violeta…

Estuve con Mariano, con Sara y Marisa, con Manu, con Belén, con Alena (uy, de ella ya he hablado sin ponerle nombre), con un naúfrago, Conseguí un libro firmado por Elena, y otro por un recuerdo de hace años que no recordaba pero que he ido leyendo sin saber quién era, Raúl. También le firmé un libro a Blanca, y quise saber quién era descubriendo un blog precioso. Conocí a Miguel Baquero y espero aprender de él a dónde llevan los excesos. En fin, que, al final bebimos cervezas y terminé volviendo por la misma calle por donde unas horas antes bajaba pero, volvía más lleno.

Ahora os contaré lo de la tarde.

Tengo la suerte todos los viernes de ir a recoger una princesa de ocho años. Hace días me dijo que iba a escribir un pequeño relato para un concurso de su colegio. Habría un ganador y dos finalistas.

Pues, ayer salió con un libro en la mano pero rodeada de muchas niñas. La veía más alta, más feliz, más contenta… no había ganado, pero había sido finalista.

El libro era su recuerdo, su premio había sido que se lo dieran delante de todo el colegio.

Yo no estoy más alto, pero en las anchuras no os voy a decir nada.

Este es su relato:

LA ESFERA

Él era feliz en su esfera.

Estaba rodeado de mucha comida.

Un día de tormenta empezó a llover. El agua se hizo granizo y dejó marcas en su esfera.

El viento soplaba muy fuerte.

Al cabo de un rato notó como su esfera se caía, rebotó contra el suelo y fue rodando hasta una piedra.

Horas después sintió como su esfera subía. Se asomó por un pequeño agujero. Se veían unos dientes gigantes.

Notó como su cuerpo se dividió en dos.

La manzana tenía gusano.

---------Virginia.

Ahora ya sabéis por qué fue ayer un gran día.

CONCURSO DE RELATOS - VINOS DE LA ESPAÑA DE DON QUIJOTE

2010-04-23T00:16:00.007+02:00

El pasado 31 de agosto, lo tenía olvidado, participé en un concurso de relatos para potenciar la venta de los vinos de La España de don Quijote. Querían relatos de no más de 1000 palabras para su futura campaña de publicidad. Hace unos días, tras muchos meses, publicaron la lista de los 50 ganadores. El premio era suculento: 12 BOTELLAS DE BUEN VINO. Que digo yo… ¿Qué hacemos con las botellas? Porque les ha gustado mi relato: “Me gusta pasear contigo esas tardes casi de otoño, por los campos del vino, bajo ese manto de nubes que surcan el cielo empujadas por nuestro aire infinito. Me gusta mirarte a los ojos cuando vamos de la mano, abrigados con el viento, mientras me sonríes con tus labios de púrpura. Me gusta cuando me sacas del camino llevándome entre viñas que se apartan a nuestro paso y notar tu respiración agitada, mientras vemos el fruto que algún día será nuestro, y compartido. Y me paro un instante sujetándote de la mano, y tú me miras, me sonríes y tiras de mí, continuando. Y te agachas un instante y de un racimo, me regalas una uva de tu mano y ríes, y vuelves a reír, invadiendo con tu felicidad este espacio. Y seguimos andando.

Y las viñas nos rodean y cada vez nos dejan menos caminos.

Y ya no resisto.

Abro el zurrón y de dos cajas, saco dos copas de cristal fino. Y las lleno con un néctar sonrosado, que hace un año, un buen artesano creó entre cubas, cuidados, frescor y buen tino.”

http://www.vinosdelaespanadedonquijote.com/

LA NOCHE DE LOS LIBROS...

2010-04-20T23:12:00.011+02:00

El 23 de abril es un gran día por muchas cosas...

Tal día como hoy, en el 303, Diocleciano decapitó frente a las murallas de Nicomedia a un soldado romano que no quería perseguir a los cristianos (ni a las cristianas, el pobre). Se llamaba, uhmmm... ¿A qué no sabéis cómo se llamaba?...

Tengo algún amigo catalán que este día suele regalar una rosa a su amada... mmmmm... Luego está lo de la coincidencia de la muerte de los genios de la palabra. Todos sabemos sus nombres y el año... razón de que hoy sea el Día del Libro.

Pero ya que tenemos tantas coincidencias dejadme que escoja tres que para mí, son entrañables:

- La primera es que un día como hoy, el sueño rebelde contra un rey desconocido se frustró para Padilla, Bravo y Maldonado en la batalla de Villalar. Ya vieron claro que nadie tenía derecho a chupar del presupuesto por el simple hecho de nacer con sangre azul. Ni que fueran del planeta ese de los larquiruchos, chupaos de cara, con la piel del mismo color...

- La segunda es que ni San Jorge ni... ¡Vivan los dragones!

- Y la tercera es que es el santo de mi sobrino preferido. Es el único, pero se ha ganado el puesto de preferido, por majete.

Así que, visto lo visto, se me ocurre un lugar para poder celebrar todo esto, en buena compañía y rodeado de libros, de los cuales, algún autor se escapará. Tened cuidado si vais, son como dragonas y dragones... no me los piseis. Estarán en su mazmorra preferida.

LIBRERÍA LA CLANDESTINA, calle La Palma, 49, Viernes 23, allá por las 20:30.

Allí estaremos...

RESARCIMIENTO...

2010-04-14T00:15:00.004+02:00

"Lamentarán lo que han hecho conmigo. Mi historia estaba tan bien contada que tenía su planteamiento, su nudo y su desenlace. Los detalles fueron bien elegidos, había pocos personajes y un solo escenario. El lenguaje era cuidadísimo dentro de un relato tan pequeño pero que contaba cosas muy grandes. No existían juicios de valor ni necesidad de explicación alguna para entender el argumento. Ellos, en cambio, desde su pedestal endiosado de la crítica no eligieron mi relato, ni siquiera como finalista, pero claro, yo no pisé su escuela, no era maestro, no era nadie, no formaba parte de su camarilla. Doce meses después, como personaje principal que soy lo tengo claro. En cuanto pueda salir de este libro acabaré con todo el jurado."

FINALISTA DEL I CERTAMEN RELATO HIPERBREVE "CAMINO DE LA LENGUA CASTELLANA"

2010-04-05T23:07:00.002+02:00

El pasado 31 de octubre participé en el CERTAMEN DE RELATOS HIPERBREVES ''EL CAMINO DE LA LENGUA CASTELLANA''. La Fundación Camino de la Lengua Castellana convocó el “I Certamen de Relato Hiperbreve Camino de la Lengua Castellana” cuyo fin era incentivar la creatividad literaria relacionada con el Camino de la Lengua Castellana, así como la divulgación de esta ruta turístico-cultural.

Pues bien, publicaron los ganadores, y yo, no estaba.

Pero hoy, al abrir el buzón, me he encontrado con un libro, ”Miradas y letras” y dentro de él, mi relato.

Resulta que fui FINALISTA. Eso dicen…

Bueno, me ha hecho ilusión.

Mi relato se llama “La botica” y es éste:

"Aquel día frío de enero de 1725 había nevado en Silos. Llevábamos, los ocho aspirantes al puesto de ayudante de maestro boticario, todo el día contestando las preguntas que el anciano nos hacía de las cartillas. Habíamos respondido todos correctamente las definiciones que nos había preguntado sobre medicamentos, la sustancia sutil, la teoría de las plantas… Fue entonces cuando el viejo cerró la cartilla de donde sacaba las preguntas y nos dijo que le siguiéramos. Atravesamos una puerta que nos llevó a la botica misma. Todas las paredes tenían estanterías de madera hasta el techo, llenas de cientos de tarros de loza y muchos libros antiguos. En unas mesas, morteros, pildoreros, crisoles y pesas. En esto, el maestro, nos enseñó varias cosas y nos preguntó qué eran. La sala quedó en silencio, nadie sabía qué decir.

-Perdone maestro –contesté- creo que esto son agallas de Alepo, aunque aquí en Castilla las llamamos gallaritas y son de haya o de roble. Esto tan raro es bezoar, es muy caro si no se sabe de dónde sacarlo. Está en las tripas de los animales. Y lo tercero, me extraña verlo aquí, es un arbusto que crece a la sombra. Lo llaman belladona.

-Ya tengo un ayudante. ¿Cómo te llamas? –preguntó el viejo.

-Martín… señor.

-Y ahora dime, Martín, ¿quién te ha enseñado los nombres de lo que os he mostrado?

-Mi madre, señor, y a mi madre, mi abuela, y a mi abuela, suponemos que su madre y así sucesivamente hasta llegar a la hermana de una tatarabuela que dicen quemaron por bruja. Pero yo no me lo creo."

Pues eso, que no me lo creo, así que, va por ustedes...

SORPRESA...

2010-02-24T18:36:00.005+01:00

Hace muchos años que me trajeron aquí. Ya no lo recuerdo. Ellos tendrían sus motivos pero nunca he logrado comprenderles. En una celda como la mía, el mundo es minúsculo, está vacío, y la única forma que tengo de viajar al infinito es mirar durante la noche las estrellas por un pequeño ventanuco protegido por barras negras. Durante el tiempo que llevo aquí he conocido a muchos guardas. Los ves por la mañana con un tedio conocido. Sus caras son de verdaderos condenados. Cada año les dejo de ver durante un mes cuando son sustituidos por unos guardas más jóvenes. Creo que son aprendices. Estos individuos son muy divertidos. Con sólo mirarles fijamente a los ojos notas su miedo. Me temen. Intento algunos días un gesto extraño al que no estén acostumbrados. Debierais verles. Me miran como el que mira a un auténtico asesino. Ese mes pasa pronto y nuevamente viene el guarda de siempre, el que no cambian. Bueno, sí, uno de ellos se hizo tan viejo que hace tres meses dejó de venir. Le habrán jubilado. Aquel día comprendí la diferencia entre ellos y yo. Los guardas algún día dejan de venir, pero nosotros no podemos dejar de venir, siempre estamos. Fue entonces cuando empecé a analizar mi entorno, a mi nuevo guarda. Y la idea de una utópica fuga creció dentro de mí. Quería darles una sorpresa.

Hoy es el día.

Para que no se enteren que me he marchado he esperado a que oscureciera. El guarda iba como una cuba. Abrió la celda del exterior, como de costumbre, entró y cerró la verja interior quedándose fuera de mi alcance mientras dejaba mi cena. Inmediatamente se fue, abrió la verja pero se olvidó de cerrar la celda. En ese momento me podía haber abalanzado sobre él, pero no, decidí esperar.

Ahora, camino libre y observo como duermen mis compañeros. A un lado asiáticos, al otro africanos. Las estrellas ya no tienen barrotes que las separen…

Soy el león más feliz del mundo. Verás que risa cuando mañana abran las puertas.

MI DESCONOCIDA...

2010-02-09T13:58:00.005+01:00

Guido Argentini

Para que no se enteren que me he marchado lejos, siempre dejo la luz de la cocina encendida, la mesa puesta con los cubiertos, la copa llena de buen vino y un plato con comida fría. Pero hoy, al volver a casa, abrí la puerta y me encontré con la luz apagada, la copa de vino vacía y el plato donde ya no había comida. Entré en el dormitorio, la luz de la farola inundaba la ventana y allí estaba ella, desnuda, sonriéndome. Es la misma chica que sale junto a mí en la foto de la mesilla. Si pudiera recordar su nombre…

LA LEPRA INVISIBLE...

2010-02-03T14:00:00.007+01:00

La lepra invisible es una enfermedad cuyas llagas nunca se las ve el afectado. En cambio la mayoría de los que le rodean le tratan como si estuviera lleno de úlceras. Este mal puede ser percibido por cualquiera de nosotros, personas normales, felices, alejadas de la pena y de los males, pero que en un momento determinado sufren la muerte de alguien cercano. Y nadie es consciente del dolor más que ellos. Suele aparecer de improviso. El primer síntoma es la muerte del ser querido. Puede ser tu madre, tu padre, tu hermano… en ese momento, alrededor tuyo, los bacilos se agitan, el virus se extiende, y en muchos de los que hasta ese momento habías considerado familia, amigos, les crece la necesidad de hablar a tus espaldas, de mascullar en contra tuya, de señalarte con el dedo. Ahí aparece la lepra invisible. Es invisible porque tú no la ves, pero los falsos amigos, la falsa familia que hasta ese momento de perder a un ser querido, se consideraban los más allegados a ti, los que más se golpeaban el pecho, los que más te querían, te cuelgan un sambenito imaginado por ellos pero que sufres tú. Y su cobardía les hace alejarse en lugar de darte aliento. En ese momento la lepra invisible te afecta y te ataca. Muchos que eran sinceros hablan a tus espaldas, muchos que visitaban tu casa dejan de venir a ella, muchos que día a día te llamaban para preguntar qué tal estabas dejan de hacerlo, aquellos niños que ayer mismo jugaban contigo, ya no lo hacen. La lepra invisible es muy cruel porque además se ceba con aquellos cuyo dolor interno es inmenso por haber perdido a alguien muy cercano, muy querido. Hasta hace unos años consideraba que esta enfermedad era atroz, y los que te la señalaban eran inhumanos, pero hoy día, me he dado cuenta que esta enfermedad no es un mal inútil y cruel sino que es un bien clarificador para el que la sufre. Esta enfermedad te separa a los que realmente te quieren, de aquellos hipócritas que son encima unos cobardes y que además son tan necios que no saben que no están libres de sufrir en sus carnes la llamada lepra invisible. Es cuestión de tiempo.

LA CARRETERA...

2010-01-29T18:27:00.008+01:00

Poco os puedo contar...

Si cae esta revista en vuestras manos "ABOGADOS", Revista del Consejo General de la Abogacía Española, número 58 de DICIEMBRE, pues, podréis leer aquel micro que escribí y ganó en Octubre.

Estas últimas semanas ando de exámenes y de experimentos... Y antes de volver a escribir en serio me he de recolocar el camino... ya os iré contando.

Hace unos días leí un reto de Viggo Mortensen, y como estoy de pruebas, pues eso... oid abajo...

MUERTE HELADA...

2010-01-11T09:33:00.005+01:00

Cuando empiezas a sentir que el frío de tus manos desaparece y un calor desde dentro te invade es que tu cuerpo se está congelando y se separa del alma caliente.

Ves como la piel se vuelve con manchas coloradas y la carne crece como queriendo explotar.

Tus tripas y tu estómago se quedan huecos de retortijones.

Notas como la humedad se mete por el último resquicio de tus botas y se extiende empapando tus pies por completo.

La nieve se pega a tu ropa pero no se deshace.

Tus orejas aun escondidas son puro sabañones.

Las manos sostienen pero no sujetan el arma que mata, la que te dieron para provocar muerte.

Tus ojos se pierden en un ciego brillo que no te deja ver, mientras tus lágrimas se convierten en gotas que nunca son gotas, sino nieve.

Recuerdas un beso, una caricia, un cuerpo caliente a tu lado, un calor sexual, que es pasado…

Ves su mirada en tu ceguera, ves su sonrisa en tu recuerdo, y sabes que ya nunca la volverás a ver.

La sangre de las heridas no fluye, está seca, aunque en tus entrañas no navegue por tus venas y el cuerpo se desangre por heridas que no salen.

Y el cielo es azul intenso sobre el campo de hielo.

Y lo sabes.

Sabes que tu alma te dejará en cualquier instante.

Y tu cuerpo muerto lo comerá el agua con el barro.

Y comprendes lo duro que es morir en la nieve.

101...

2009-12-17T00:05:00.005+01:00

101 d.C.

Llevaba ya cinco años sirviendo en la Legio XIII. Y hacía dos meses que nos habíamos unido a la IX. Creo que fue antes de cruzar el limes danubiano, en Viminacium.

Pisábamos de nuevo la Dacia, la patria de Decébalo, llamado antes Diurpaneus. El más valiente, el más poderoso, aquel que asesinó a toda la Legio V, mandada por Cornelio Fusco en tiempos de Domiciano. Nadie sabe como este caudillo consiguió, después de lo que hizo, la paz con Roma.

Se convirtió en rey cliente para salvaguardar las fronteras del imperio y gracias a eso recibió artesanos, dinero y máquinas de guerra romanas. Pero entonces, se volvió a rebelar y se hizo fuerte en las montañas. Trajano, nuestro emperador, no podía permitirlo y por eso estamos aquí, camino de Sarmizegetusa la capital dacia, muy cerca de Tapae, donde la Legio V, la Gallica, la del emblema del elefante, la que luchó en Munda, en Filipos, en la frontera del Rin, hace veinte años fue masacrada.

El decurión nos había mandado patrullar por un bosque cercano al campamento. Los grandes árboles se perdían en la inmensidad de extrañas gargantas donde terminaban los valles frondosos y oscuros, y la muerte acechaba.

Antes de que pudiera hacer nada, un cuchillo se puso en mi garganta.

-¡No te muevas romano o por Zalmoxis que te demostraré que no eres inmortal!

-Me quedé quieto, petrificado.

-Ahora escúchame ¿Has oído hablar de un lugar llamado Basildon?

-No sé de qué me hablas..

-Debería matarte sólo por no saberlo. Te daré más pistas. Si no te he degollado antes es porque tu cara me suena. ¿No recuerdas haber estado en Pasadena? ¿No te dice nada Martin Gore, David Gahan, Andrew Fletcher?

-¿De qué me hablas, dacio?

-Escucha… te tararearé una canción… Strangelove:

There´ll be times When my crimes Will seem almost unforgivable I give in to sin Because you have to make this life livable But when you think I´ve had enough From your sea of love I´ll take more than another riverful And I´ll make it all worthwhile I´ll make your heart smile…

Abrí enormemente mis ojos. Solté mi pilum, mi gladius y me puse a bailar con el dacio.

(De mi futuro libro “Las guerras que no fueron o desvaríos por falta de trabajo")

P.D. Os deseo a todas y todos un feliz 101 post en SATURNALIA.

Como dicen las cucarachas: "Dadle al play ostias, no veis que es un puto video".

http://www.youtube.com/watch?v=Rli7Lox113g

Ella...

2009-12-12T21:21:00.004+01:00

Si cuento bien me parece que este es el post 100 publicado en este blog.

Yo no soy de los que celebran el número 100, me gusta más celebrar el 101. Así que aprovecharé este post para hablaros de la presentación de un libro.

Anoche estuve en Entrelíneas Librebar en la presentación de “Relatos metropolitanos”, escrito por Mariano Vega.

Como siempre, Mariano, estuvo elocuente en la presentación después de que otro escritor, José Naveiras, nos introdujera en los relatos de este libro.

Mariano nos ha presentado su libro un año después de su publicación. Y fue curioso estar en un acto donde la inmensa mayoría del público ya lo había leído.

La verdad es que disfruté, mejor dicho, disfrutamos muchísimo de la presentación.

Es más, Mariano, nos había puesto deberes en forma de reto. Quería que en el viaje de ida a su presentación, en transporte público, escribiéramos un relato breve para que luego lo leyéramos. Y yo, pues, me atreví a escribir en forma de lo poco que escribo ahora, un microrrelato.

Decía así:

“ELLA”

“Fuencarral”, asiento libre, frente a mí una ventana. Oscuridad, túnel, siguiente estación: “…Begoña”, no consigo ver más de su nombre, además de un pulsador verde, un aro amarillo, oscuridad, túnel… la ventana se convierte en espejo. A mi lado, a la izquierda, dos asientos más allá, una dama de largas piernas, dos piernas, piernas oscuras bajo dos guantes de medias.

“…Castilla”, eso veo por la ventana. Ancha es Castilla, a ver si arranca el metro y la hace más ancha, oscuridad, túnel, ella de nuevo en la ventana. Miro sus piernas cruzadas, su boca de fresa, su mirada perdida, “Cuzco”, oscuridad, túnel, ella en mi ventana.

“Santiago…”, ¿el de Santiago y cierra España?, que no, que no cierre mi ventana. Ella está allí.

“… Ministerios”, arranca el metro, oscuridad, túnel y de nuevo ella. Pero antes de mirarla, ella me mira. ¡Vaya, se dio cuenta! Mirada seria en la ventana. Salimos del túnel.

“Gregorio…”, me da igual que lleguemos a casa de Gregorio, quiero la oscuridad, el túnel de nuevo, ella. Ahora me sonríe, ve mi reflejo en mi ventana. Yo le sonrío, amanece en “… lonso Martí…” El vagón se llena. No veo mi ventana, quiero verla, me bajo en la siguiente. Me levanto, voy hacia la puerta, busco en su asiento… nada. Se bajó en la última parada.

Por favor, decidme si le habéis visto, era alta, dos largas piernas, una boca de fresa… y se asomaba a mi ventana.

"Relatos metropolitanos..."

2009-12-10T23:31:00.011+01:00

Ser justo con la historia de un libro es poder presentarlo. Los libros son callados, expectantes de que una mente lectora les ponga música y sonidos diversos. Y sobre todo que sean mimados para que nunca se queden huérfanos. Mariano es muy despistado. Bueno, despistado consigo mismo, no con los demás. A los demás, les edita, les presenta sus libros, y les hace dueños de un sueño imposible que a no ser por él, se vería aparcado en forma de manuscrito. Fijaros si es despistado que alguno de sus amigos tuvo que decirle que se le había olvidado presentar uno de sus libros: Relatos metropolitanos. Mañana viernes 11 en Madrid, a las 21 horas, se presenta este libro azul que tiene ya hace tiempo un hueco en mi estantería. Por cierto, lo he colocado en la parte zurda, como no. Ya nada ha sido igual desde que leí su libro.

Ahora, cuando veo en el metro algún guitarrista, me fijo a ver si es zurdo.

Si alguien se mira el reloj, para ver la hora, miro rápidamente su otra manga a ver si lleva otro reloj.

Y algo, por lo que creo me encerrarán o me abofetearán pronto es que sonrío a todas las dependientas de las tiendas del suburbano. El caso es que mi ejemplar de “Relatos metropolitanos” no me lo ha dedicado Mariano y como sé el sitio y la hora adecuada, allí nos veremos si el metro no lo impide. Bueno, el metro y veintiocho de mi niña... qué tiene mocos. Tomad nota: Día: 11 de diciembre, viernes, a las 21 horas. Lugar: Entrelíneas Librebar (C/Gonzalo de Córdoba, 3, Madrid)

Y en el caso de no poder mañana comprarlo, tenéis este lugar:

LIBRERÍA LA CLANDESTINA (Aquí os lo firman casi seguro)

EJECUCIÓN...

2009-12-08T19:23:00.003+01:00

Fusilamiento de Torrijos y sus amigos, Antonio Gisbert Pérez, 1888

Dime, ¿qué piensas? Te quedan dos horas de vida antes de que seas ejecutado.

¿La razón? No, importa. Ya no te importará cuando se apague tu vida. Serás, como mucho, la razón de la ideología ajena, la que perdura. Tu razón serán dos metros cuadrados de tierra en cualquier hueco escondido.

Dime, ¿les perdonas? Ellos son los otros, los que rezan distinto, los que tienen otra bandera, los que cantan otros himnos.

El estomago se cierra a toda comida, el dolor se hace más duro al pensar en el dolor de los que te quieren, si pudieras pensar que está sólo en esta vida, pero no, tienes apegos, tienes otras vidas que dependen afectivamente de la tuya, y eso hace el dolor más grande.

Dime, ¿por qué cierras tus ojos? Claro, piensas que es un sueño. Y sabes que cuando el sueño te lleva por donde tú no quieres, con sólo cerrar los ojos, te despiertas, huyes.

El muro sigue estando cerrado, las voces te anuncian el miedo de los que te van a disparar, las descargas son el adiós de los que te preceden en la fila.

P.D. Hoy ojeé un libro extraño: “Vivir a muerte”. Recoge las últimas cartas, los últimos mensajes de los condenados a muerte.

PÁGINA 113...

2009-11-26T23:24:00.005+01:00

En esta página aparece aparcado mi relato. Es una extraña ilusión, feliz, ilusionante, reflexiva… Me divertí cuando me llamaron, me lo pasé mejor cuando concursé en directo en la SER, y mi gran premio fue ver la sonrisa de los que quiero mientras duró aquel sueño. Soy sincero cuando digo que me alegré que ganara Manu, mi amigo. Y ahora, como no, he comprado este libro. A mí me daría igual, pero, a mi mujer, a mi hija, a mi familia, a mis amigos, les hace sonreír ver mi nombre rústicamente escrito. Que sí, que a mí también me gusta… Tres relatos cada semana, tres semanas cada mes, diez meses… esto nos da un buen puñado de ilusiones, de sueños realizados, acompañados de amigos, familias, compañeros de cada uno de esos relatos… futuros lectores-compradores de un libro. Es una forma de editar, sí. Pero separando la materia de lo soñado, me quedo con todos los creadores de cuentos condensados que con su mejor espíritu nos han dejado cientos de relatos donde perdernos en cien palabras encadenadas en sus propias historias. Las que nos han querido contar, las que han creado sin necesidad de enseñadores que les hablaran de la norma y la anti norma. Porque hay cosas que no se enseñan y otras que no se aprenden. Y yo sigo divirtiéndome. Espero que me digan una frase para desenterrar un muerto. Sí, ese que yace en mi mente, inerte hasta que es llamado. Luego lo leo, me lo guardo y lo envío. Porque por mucho que critico, sigue siendo un placer el ser leído. Hoy estoy algo ácido, perdonadme… El lunes, además, pasaré una página o cerraré un libro, como queráis llamarlo. Y yo que no suelo caminar lo que ya he caminado. Seré otro, sin duda. No hay mal que mil años dure y a lo mejor es la única forma de venir más por aquí. O de seguir siendo un don Nadie. Pero claro, para un Odiseo viajero de su propia vida, es un dulce destino. Besos y abrazos.

"LA AMENAZA"

2009-11-17T19:54:00.007+01:00

El premio de octubre deI II Concurso de Microrrelatos convocado por el Consejo General de la Abogacía Española (CGAE) y la Mutualidad de la Abogacía ha recaído en... un servidor.

Había que escribir un microrrelato de 150 palabras máximo y que incluyera estas cinco:

Plazo, Panfleto, Ginecólogo, Resolución, Impuestos

Prometí birras si ganaba y he ganado. Así que a los que os vea el sábado sea... y al resto, según os vaya viendo. La noticia AQUÍ.

El microrrelato es éste:

"La amenaza"

Cuando fui a coger al coche, en el limpiaparabrisas, había un panfleto escrito a máquina que decía: “Me provocas. Caerás en mis manos antes de que acabe el día”. Si esto me lo hubiera encontrado hace años, cuando era joven, me habría dado un ataque de risa, pero ahora… Me encaminé al juzgado donde había quedado con aquel cliente tan extraño. Esperábamos la resolución de una causa, y pensé si sería él, o quizás el fiscal, o el policía de la entrada. Más tarde en Hacienda, me abordó un señor de malas pintas, pero no, me confundió con una funcionaria y sólo quería preguntarme dónde pagar unos impuestos fuera de plazo. Por la tarde, en manos del ginecólogo, se me ocurrió pensar que si a lo mejor… Me acosté tarde, obsesionada. Mi marido ya dormía. Fue entonces cuando se acercó a mi oído y me dijo: ¿Leíste la nota?

EL VIENTO...

2009-11-15T21:46:00.006+01:00

En los tiempos que no poseo, me alegra saber que Virginia, mi hija de ocho años, los tiene para escribir... Y quiere compartir con vosotros esta poesía:

"El viento choca

contra el perro hambriento.

El viento baila

con el señor Ernesto.

El viento canta con

mi vecino siniestro,

¿Qué será del viento

con el señor Ernesto?"

Virginia (15/11/09)

Estampaciones...

2009-10-28T23:00:00.008+01:00

Antes del verano, me perdí por una librería donde es agradable perderse y conversé con una persona con la que es agradable conversar.

Mariano, además de representar muchas figuras como la de escritor, la de editor, la de buen conversador y la de buen amigo, es mi librero favorito. Aquel que es capaz de escudriñarte de un vistazo y decirte aquello de lo que vas a disfrutar, leyéndolo. Es un gurú, un pitoniso de su librería, La Clandestina.

Pues este buen hombre me alcanzó algo muy simple… un libro.

Un libro cuya autora conocía. Su nombre es Alena. Y digo que es su nombre porque la conocí con él. Y yo que soy de nombres aburrido y de memoria frágil con los dictados, me dije, anda, ya conozco a Alena.

Dicen que hay destinos parejos y hay caminos que se cruzan tanto que permiten saludarse a los que van por ellos. Hace tres años, una canaria entrañable, me sugirió un lugar, un blog donde perderme y aunque también soy un rebelde de las indicaciones me dejé caer por ese sitio del que ya nunca he salido. Allí leía a un tal Mariano, y a una tal Alena…

Perdón… ya estamos… me difumino por las letras.

Hoy he venido a hablar de libros.

Pues bien, don Mariano, me enseñó un libro que devoré en el verano.

Hablaba de una casa que no daba a la playa pero que tenía caracolas en todos sus rincones. Para mí, fue perderme en ese cántico y olvidarme del todo sumergiéndome desde mi nada en una casa donde había un cuadradito de azul desde donde se veían las estrellas. Me atreví a entrar y desde entonces no me arrepiento. Sé que esa casa es ella, y conociéndola, me paseé de su mano mientras regaba la historia con palabras como si fuera su sangre.

Este libro se llama “La casa de Alena”.

Y aquel día, cuando me volvía a casa en esos torrentes subterráneos de los que tanto sabe Mariano, me traje el secreto escondido de un proyecto nuevo para después del verano.

El editor y la escritora me iban a dar otra alegría.

Alena ha escrito otro libro y no es el segundo, por cierto. Se llama “ESTAMPACIONES”.

Sé que ese libro es la respuesta de una pasión por la lectura, la escritura y la literatura, y estoy deseando leerlo.

Y por supuesto dónde comprarlo... en la LIBRERÍA LA CLANDESTINA.

LA AMENAZA...

2009-10-19T23:02:00.009+02:00

La amenaza… Escribí un texto hace unos días… en el II Concurso de microrrelatos para abogados (Consejo General de la Abogacía Española). Plazo, Panfleto, Ginecólogo, Resolución, Impuestos… estás eran las palabras exigidas que debían salir, entre 150 de un microrrelato. Vaya… parece que les ha gustado. Birras para todos, si gano… ea… Es el cuarto de estos relatos, se titula "La amenaza".: .

El palabro...

2009-10-15T23:33:00.005+02:00

-Fresca, brillante, antihistamínica –se oía en la tele. -Papá, ¿qué es antihistamínica? -Calla y come. -Tónico para la alopecia… -decía un anuncio. -Papá, ¿qué es la alopecia? -¿Cuándo te vas a terminar el plato? -No dejes que la impotencia te incomode… -anunciaba la tele. -Papá, qué es impotencia. -¡Levántate ahora mismo y vete a la cama! -¡Pero papá! -¡Ahora mismo! No haces más que preguntar tonterías y no cenar–replicó el padre. Los progenitores se quedaron solos en el comedor. -María, ¿qué es eso de antihistamínica? -Ya sabía yo que era la única palabra que no te era familiar. .

Perfume sin olvido...

2009-10-09T23:05:00.008+02:00

Robert Mapplethorpe

"Cruel estigma me fue regalado con tu adiós definitivo. Aquella tarde fría, pisando hojas muertas de otoño, sentí que el viento me susurraba que eras libre y que las cadenas invisibles de nuestro amor ya no estarían nunca alrededor de tu alma. Que debía dejarte como recuerdo porque tú misma lo habías exigido. Y cuando me sentaba solo en un banco del parque, cerraba los ojos y te recordaba en pasado, sin ningún lastre. Hasta que aquel día, una dama dejó al pasar una estela de fragancia. Y me di cuenta que la tortura sería eterna. Oler tu perfume, pero sin ser tú."

...

Desprovisto de pudor...

2009-10-06T23:27:00.005+02:00

Dahmane

Dicen que el erotismo debe ser escondido…

El desnudo, privado…

Y si deseas viajar sin ninguna ropa, sin apariencia, sólo te queda el sitio que ellos señalen…

Dónde dimos el paso hacia el pudor…

¿Fue cuando nos expulsaron de aquel paraíso que nos han inventado? ¿Fue cuando simplemente tuvimos frío?

¿Qué lugar invadiríais a solas con vuestro desnudo sintiéndoos los amos de un alma sin tapujos?

...

“Salió de casa desnuda con aquella piel reluciente que reflejaba la mañana. Nadie se percató de ella a pesar de llevar su pecho descubierto, su espalda, hasta el suelo, bañada en el aire frío…

Era la perfección completa: veinte lenguas habladas, una mente prodigiosa, una mirada calcada perdida en la nada… Y a pesar de ir desnuda, nadie la deseaba.

En aquel mundo de autómatas, un desnudo… no era nada”.

Utnapishtim...

2009-10-03T00:06:00.004+02:00

A quién le importa el caminar ciego del que necesita andar para sentirse vivo.

¿Acaso las hojas del otoño ocre sufren por sentirse solas en el suelo frio?

No, pienso que es siempre lo mismo.

Cuando un tuareg ríe o llora, levanta su anagad hasta debajo de sus ojos, oculta su sentido, su pudor, su deseo, la imagen de él mismo que no desea que nadie vea. Cree que las emociones las traiciona el rostro y estas expresiones han de saberse dominar. Por eso se oculta.

Hoy es mi primer fin de semana que no viajo, no me destierro en la nada y en el todo.

Me he acostumbrado a que las etapas sean de día en día, a lo sumo de semana en semana.

¿Habré conseguido despedazar el tiempo para que no mitigue mi alma?

Ya hace tiempo que escribí sobre Utnapishtim, pero no lo he olvidado. Intentaré seguir su rastro o ser él, o por qué no... soñar. Eso no me lo han quitado.

Sólo sé que nunca me fui, y que siempre he estado.

¿Seguís vosotros ahí?

UN PRIMER BESO...

2009-08-27T13:50:00.005+02:00

Verano en el pueblo… trece años… con la abuela… En su maleta: libros, ordenador, juegos… sólo eso… -¿Por qué no sales fuera?... -No conozco a nadie… -Pues así… menos… Bicicletas… subir al monte… con su prima, conmigo (soy su tío-padrino)… volvemos. De nuevo en el jardín, y dentro: libros ordenador, juegos… Un día vienen a buscarle… su amigo… su hermana… Ya sale… Ahora vuelve tarde… se le pone hora de llegada… ya sabéis… la de un pueblo… tarde, muy tarde… Ya no hay libros, ni ordenador, ni juegos… Fiestas en otros pueblos… coches que les llevan… padres que vigilan, que acompañan… risas… felicidad… grupo de chicas y chicos que se arropan todos juntos… Un día… me doy cuenta: le miran. Una mirada tierna, de su edad… una mirada con reflejos… con brillo… con deseo… Siempre que yo llego… me pregunta… ¿No ha venido tu sobrino? Ahora viene… contesto… Tardes de paseos… andar al río… tumbarse en la eras viendo las estrellas… Otro día le enseño el norte, las osas, Casiopea… al día siguiente, me dice, que ya se lo ha enseñado a ella… Pasa el tiempo… Se acaba el verano… Miradas, paseos, deseos, sonrisas… pero… no hay besos… Ella le adora… eso creo… Le busca, le acompaña, le escucha con sus labios entreabiertos, habla de él con sus amigas… observo… Llega el fin de semana… ¿La has besado?... pregunto. (A mi no me contesta mal)… me entiende… le entiendo… No, aún no lo he hecho… Pues… he oído a sus padres… se irán al domingo… lejos… muy lejos… El me mira, y pone cara de sin remedio… Si quieres hacerlo… debes hacerlo… No pienses lo que ella no espera… Me escucha… me sonríe… se da la vuelta… El domingo se lo volveré a preguntar… y espero… que el deseo no se quede en la maleta… y vuelva sin ello… * * *

Yo me vine sin un beso… yo tuve trece años… Por eso…

DE INIMICIS NOSTRIS LIBERA NOS...

2009-08-14T12:32:00.007+02:00

Volví del destierro el lunes… y deseo volverme a ir, a partir de las tres… Total… para lo que me he encontrado aquí, mejor, estar desterrado. Son fiestas en el pueblo y quizás hasta acuda Ruderico esta noche. A la una, habrá una fiesta medieval: dulces damas, caballeros moros y cristianos, algún juglar, gentes del pueblo a la usanza, bufones varios (de estos hay… haya o no fiesta) y todo aquel que se quiera disfrazar (a alguno casi no nos hace falta). ¿El de arriba decís?... Pues que queréis que os diga. Uno que saldrá con otros dos (sobrino y cuñado) con una campana en la mano, en fila, por la calles del pueblo hasta el bar donde tendrá lugar la fiesta y diciendo eso de…

Per signum Crucis de inimicis nostris libera nos, Deus noster…

Iremos asustando a damiselas, mayores, suegras, niños, perros, alcaldes, y a todo aquel que se cruce. El año pasado, la fiesta, tuvo amanecer… que no es poco. Prometo hacerme una foto con el Cid, y doña Ximena… si me los encuentro. Aunque me temo que terminaré subiéndome a cualquier Babieca que se tercie… ni que lo viera. Os sabéis ese de… que un caballero se cruza con el Cid y... -¿Dónde vais mio Cid con tan fermosa doncella? -A godella – contesta el caballero. -¿A Godella de Valencia? -Noooooo… A godella y a violalla… Si el lunes no estoy por aquí es que estaré ERE que ERE… y he de abandonar ciertas prácticas por falta de tiempo que habré de dedicar a otros menesteres. Un segundo libro esta casi para niquelar, pero hace falta tiempo para ello y me temo, no lo tendré. Vendré por aquí cuando se tercie y sabed, que picotearé de vuestros mundos si me permitís, porque, como dice mi sobrino:

Sois todos muy majos…

P.D. Que sí, que el reloj me lo quito esta noche... no como Peter Sellers en el Guateque... Y esto aconteció el sábado...

AL DESTIERRO... POR FIN.

2009-07-16T09:38:00.009+02:00

Os dejo unos días más. Marcho al destierro, al camino del destierro por dónde el Cid marchó. A ver si me escapo de pensamientos y disfruto de estos días. Volveré por el 10. Allá dónde voy no me podré conectar a estos mundos. Si veis un cartel como el de la foto, y estáis próximos al mojón de Burgos y Soria, quizás estemos cerca. Paso página de muchas cosas… y me pierdo. Lo deseo. Sed felices o al menos… intentadlo. Besos y abrazos P.D. En el cartel, bajo "Camino del Cid" pone "Ego ruderico". Significa "Yo, Rodrigo". Así firmaba el Cid.

...Y DESEMBARCO.

2009-07-06T21:49:00.004+02:00

Mañana cumple años el viejo Diógenes… 7 de julio.

Número capicúa y par… ¿Fácil no?

Esta mañana he vuelto al trabajo. Sí, al trabajo… muy distinto a trabajar.

Qué tiempos nos hacen correr los especuladores, los aprovechados, los interesados, los egoístas, los malos gerentes de sus empresas, y de sus vidas.

En la película de Lawrence de Arabia, O’Toole salva a un árabe de morir en el desierto al caerse de un camello en plena tormenta, camino de Aqaba. Más tarde un árabe es el culpable de un asesinato. Las dos facciones unidas para atacar a los turcos, la de Faysal y la de los bandidos están a punto de enzarzarse en una trifulca. Lawrence, ajeno a los dos bandos se da cuenta que es el único que es capaz de administrar justicia sin que haya revuelo. Al ir a ajusticiar al homicida ve que es quien salvó del desierto. Anthony Quinn, jefe de los bandidos le dice una frase: “Estaba escrito”.

En fin, lo mismo digo con el concurso de la SER. Gracias a todos por el seguimiento. Felicito al ganador (aunque yo prefería el relato del otro concursante) y pasamos página. Me quedo con la ilusión y la sonrisa de mi hija… esa no me la quitan.

Bueno, pues eso… volveremos al día a día. Pero sólo durante dos semanas que luego, viene el resto de las vacaciones ya seguidas. Y estas serán lejos del mar, en el mojón de Burgos y Soria… como me gusta.

Embarco...

2009-06-20T23:27:00.005+02:00

Embarco de nuevo o eso creo... Estaré unos días fuera, de vacaciones desde el martes, no sabré casi de vosotros hasta el día 5 de julio, más o menos, aunque quizás pueda revolotear en algún ordenador que no sea mío. Deseo mucho estos días de vacaciones. Podré dejar que mi mente elija cuál de los dos proyectos quiere primero, la novela sin más o el ensayo erótico tipo Saturnalia. A lo mejor, hasta se pueden leer. El martes que viene, el día 23 de junio, sabré cuál es el tercer relato que competirá con el mío para la gran final. El día 30 de junio elegirán al ganador del mes. Meta utópica para quien aún no se cree haber ganado una semana. No, no creo que llegue tan lejos, pero el premio, ya lo tengo, una sonrisa de mi hija al oírme en la radio. El programa será Hoy por hoy, en la SER, de 10:30 a 11:00 (para los que queráis ver dónde termina el palo). De cualquier forma, para la gran final, Manu, Manuel Sánchez Vicente, tiene todo mi apoyo, es un buen relato el suyo, una buena persona el ganador de mayo El 30, seguro que será mi diluvio, pero no mi barca. Por eso embarco antes…

Αφροδίτη της Μήλου...

2009-06-15T23:14:00.005+02:00

Fría, siempre me has parecido fría pero a pesar de eso, te amo. Ni tu mirada ausente perdida en juicios pasados, ni tu atisbo superior, como si no existiera, ha servido para alejarme de ti. Clásica has sido como también inmortal en tus maneras. Te has dejado vender y robar. Te has dejado que te lleven envuelta para luego dejarte ver ante miradas extrañas. Pronto olvidaste las azules aguas del Egeo y las tierras de Paros. Fuiste fiel a tu destino, pero fría con tu origen. Te encanta estar semidesnuda, con esos pechos turgentes a la vista, pero con una mano ausente que parece querer tapar un pubis desconocido. Me gusta imaginarme algún movimiento desnudo que te aleje de tu fría piel de mármol. Y suponerte viva para que al menos me escucharas y dejaras de mirar ese infinito. Te tengo en lo más adentro de mi alma. Me robaste los ojos hace años. He intentado llevarte en un lienzo dibujada muchas veces, pero, eres tan perfecta, que intuyo que nunca serás mi compañera. Sólo te pido que si algún día respiras me lleves contigo lejos. Tal vez dentro de un volcán de Milo, para pedirle a tu dios que deje te nazcan extremidades y poder sentirme abrazado, pegado a tu cuerpo helado, que haría mío.

DICEN QUE HE GANADO...

2009-06-09T12:04:00.008+02:00

Creo que los sueños son ladrones del alma. Nos la roban mientras dormimos y nos hacen ser felices, o tristes o simplemente vivir algo que nuestra mente guarda en el cajón de las utopías. Hoy he soñado despierto. Y os doy las gracias por lo mucho que os debo. Abrí unos paréntesis hace unos meses esperando mejores tiempos, pero decidí que los tiempos no se esperan, se buscan, y más que buscarse… se viven. Hoy, soy feliz. Y quiero compartirlo con vosotros. Este ha sido mi relato, el que dicen que ha ganado. Las reglas eran sencillas. La primera frase obligada y no más de cien palabras. "Llovía afuera y yo sin paraguas. Desde mi ático acristalado esperaba que escampara pronto, pero pasadas tres horas el agua ya alcanzaba el segundo piso. Estaba asustado, solo en casa. Fue entonces cuando lo vi. Por mitad de la avenida, en la proa de una enorme barca, venía un señor con una barba blanca. A su lado, decenas de animales emparejados. Cuando pasó a mi lado, vi a mi mujer asomada a la barandilla. No iba sola. Un adonis diez años más joven que ella iba a su lado. Entonces, lo comprendí. Era mi diluvio, pero no mi barca."

Gracias.

El programa de radio lo podéis escuchar AQUI

CONCURSO EN LA CADENA SER...

2009-06-08T11:06:00.003+02:00

Vaya título, diréis muchos, para Saturnalia. Pero es que me gustaría compartir con vosotros esta noticia. He sido elegido como uno de los tres finalistas en el concurso de relatos cortos de la SER, esta semana. Mañana, Martes 9 de Junio, creo que salgo en la radio a las 10:30 en el programa Hoy por hoy de la Cadena SER. Se votarán en directo los ganadores y finalistas de todos los microcuentos recibidos durante la semana. Bueno, pues eso... Agustín. P.D. Cuando sean publicados los tres relatos oficialmente, os pondré el mío.

REVERBERACIÓN...

2009-06-04T11:29:00.008+02:00

Emil Schildt

Ella se sentó mirando al frente… ― Dime, ¿por qué me quieres? ― ...porque me quieres.

― Dime, ¿por qué me amas? ― ...porque me amas.

― Dime, ¿por qué me besas? ― ...porque me besas. ― Dime, ¿por qué me deseas? ― ...porque me deseas.

― Dime, ¿por qué te fijaste en mí? ― ...porque te fijaste en mí. ― Dime, ¿por qué me sigues queriendo? ― ...porque me sigues queriendo. ― ¡Te amo! ― ...te amo. ― ¡Te quiero! ― ...te quiero. Se levantó despacio. Miró a lo lejos. Vio pasar las nubes de nuevo. Y emprendió el camino de vuelta bajando de aquella peña que se perdía en el cielo. Por la vereda seguía pensando. Es mi amor, es mi deseo, nunca me abandonará. Es cierto. Hemos pasado muchos años juntos. Es… mi eco.

EL PREMIO ETERNO...

2009-06-01T15:31:00.006+02:00

Robert Mapplethorpe

Ella esperaba quieta su destino.

Su boca entreabierta daba tiempo al juego propuesto por aquel espíritu que había liberado. Las reglas eran ciertas y prometidas: “Mil besos tendrás del elegido, mas, tendrás que jugar a mi juego. Deberás adoptar para siempre el amor de quien mejor te bese. Eternamente.” Para ello, debió desnudarse en una habitación sin paredes, sólo de trenzas verdes, de enredaderas que se enlazaban escondiendo el espacio de un afuera que no veía. Una venda le tapó los ojos.

Sintió que alguien se le acercaba. Y pensando en lo que había oído, dejó sus labios un poco abiertos. El primer beso se posó en su boca. Notó una humedad carnosa que poseyó su respiración un instante. Y se retiró. La segunda boca exhaló cerca de ella. Y otro beso le fue dado con más dulzura. El tercer beso le vino de repente. Fue impetuoso, posesivo, húmedo en toda su amplitud. Y rápido en irse como había llegado. Ya sólo quedaba el último. Sabiendo que el juego iba a terminar con otro carnal encuentro, se humedeció la comisura de los labios. Sus pezones desnudos estaban erectos mientras la humedad asomaba por su sexo. Sintió, sin tocarlos, unos nuevos labios, otra boca cercana con una brisa exhalada que se metió en su boca. Su labio superior fue poseído, mordisqueado, mientras una lengua ayudaba a que abriera más y más su boca. El labio inferior fue dibujado con otro húmedo roce y ya boca con boca, notó como una lengua asomaba invitando a la suya. Las puntas jugaron a conocerse, a intercambiar un rocío sensual, mientras la lengua desconocida avanzaba dentro. El deseo se hizo erótico. El ansia les arropó en un juego de rodeos, mientras se penetraban. El último beso se alejó y la voz del espíritu resonó de nuevo. “Y bien, dime, a quién elegirás para lo eterno. ¿Qué boca querrás que te posea para siempre y sea sólo tuya?” La venda cayó al suelo. Sus ojos se abrieron y cerraron varias veces antes de que la luz invadiera su retina y pudiera ver a su alrededor. Un efebo de piel oscura apareció frente a ella. Y el espíritu dijo: “Es el primero”. La ansiedad le hizo mirar a su derecha y vio un joven sonriente que la miraba nervioso. “Es el segundo” le dijeron. A su izquierda, vio un cuerpo atlético con una mirada firme. “Es el tercero” le dijo el amo del juego. Fue entonces cuando su instinto le hizo pensar que a su espalda estaba el beso escogido, el que ella quería, el que en silencio había elegido sin pensar en nada más. Y fue cuando el aliento ansiado, las ganas de rendirse al ganador que debía ser suyo, la hizo decirle al espíritu: “Si el cuarto está a mi espalda, ya lo he elegido” Desnuda como estaba se levantó en silencio. Se dio media vuelta, y con la mirada bajada la fue subiendo, desde el suelo, descubriendo poco a poco su premio. Su pelo era largo y moreno. La piel blanca como el destello de la nieve reposada. Sus ojos eran del azul de cielo que roba la luna cuando se desliza por el firmamento. Su pubis estaba completamente depilado, y sus pechos… eran más firmes que los suyos como dos manzanas que brillaban bajo dos pezones sonrosados, y erectos.

um al duwayce...

2009-05-27T20:22:00.005+02:00

Esperaba solo el mercader junto al manantial de las palmeras. Llevaba en su viaje dos meses recordando a su amada, su joven esposa, la que siempre esperaba. La caravana cargada de mercancías era su única compañía durante el día. El sol y la arena le cegaban completamente. Igual le daba si hubiera podido encontrarse con algún paisaje ya que no hubiera podido ver nada. La arena era su horizonte. La noche traía su manto estrellado donde la mirada del hombre se perdía. Algún mal consejo le había contado que no muy lejos de la ruta existía un poblado de lindas bellezas que reconocían hacer todo tipo de favores, mas el consejo sólo era tentación y con rezos y silencios evitaba ese pensamiento. Esa noche vio una sombra acercarse sobre una pequeña montura. Cuando pudo ver mejor contempló una bella dama montada en un pequeño asno. Era completamente atractiva y dulcemente perfumada. Su saludo fue una sugerente sonrisa. El mercader dejó de ver la noche para pasar a iluminarla con su mirada. Ella le hizo olvidar por completo sus promesas, y su amada. Yacieron los dos juntos entre besos y caricias, mientras ella se desnudaba. Y aquella noche, en el desierto, sobre ella, no pensó en nada. Le dobló las rodillas y quiso penetrarla. El oasis cálido que encontró le hizo entrar en un placer extraño. Notó un agudo dolor, un daño que no era esperado. Las paredes de la vagina se convirtieron en afiladas navajas. Su pene quedó rebanado. El hombre agonizando en dolor quedó a un lado, mientras ella, transformándose en hombre se levantó despacio, cogió una daga escondida y le cortó la garganta Meses después encontraron al mercader junto a su caravana, todo estaba en orden menos unos huesos. Mira, ha sido el súcubo. Se lo ha comido, después de amarlo… y descuartizarlo.

JAZMÍN...

2009-05-21T14:56:00.003+02:00

Foto de Flor Garduño

El olor es la huella del alma, el dibujo de un algo que cuando te falta ha quedado impregnado en la memoria, eternamente, aunque sea evidente la lacra. Hay olores de verano, de otoño, de primavera, de princesas y de damas perfumadas. Aunque el olor a piel, a sentido, a cuerpo que deja fluir un deseo en lo más profundo, recién bañado, es la huella que más me marca. Aunque no estás junto a mí, te he raptado. No eres hija de la Sabinia, no sabes de tu destino, no te debes preocupar de quién eres y a dónde vamos. Tú, sigues tu camino, pero yo, repito, te he raptado. No eras consciente de tu peligro, jugabas a acercarte, a rozarme, dejándote ver muy cerca, sin querer darte… Mi mirada de Acteón, y mi sonrisa cínica te dejaban hacer. Tú eras consecuente con lo que habías elegido. Deseabas revolotear sin pararte, mas la mirada del cazador se convirtió en la de Aracne. Y aunque te fuiste, quedaste atrapada… Llevo conmigo tu olor a jazmín sin necesidad de hacer biznagas. Eres mía.

HUIDA ETERNA...

2009-05-17T15:56:00.004+02:00

Ralph Gibson

Una habitación cerrada, oscura, robada de luz. Una sola línea de claridad bajo la puerta. Presiento que ella está conmigo, lo sé. Me roza mi mano. Intento cogerla. Ella abre la puerta, su cuerpo desnudo escapa, la veo de espaldas. La puerta se cierra, estoy solo. Corro tras ella. Abro la puerta, la luz me invade los ojos… se apaga. Nuevamente estoy en la oscuridad, presiento su desnudez cerca de mí. Muevo los brazos pero no toco nada. Me quedo quieto. Me besa la mejilla. Intento cogerla de nuevo, corre, abre otra puerta, luz, veo la silueta de su cuerpo desnudo un instante, se escapa, cierra. Corro tras ella. Abro la puerta a la vez que la luz se apaga. Todo empieza. Otro roce desnudo, su carrera, una puerta que se cierra ante mi. La veo un instante. Salgo tras ella. Una nueva habitación, su presencia.

La tengo tan cerca... Puertas, besos, roces, una y otra vez, y... no tenerla.

ENÛMA ELISH...

2009-05-11T23:48:00.008+02:00

Norbert Guthier

Aquella extraña sacerdotisa del templo de Lahamu caminaba siempre al atardecer por la desembocadura del río, donde las aguas dulces se amaban con las saladas, donde no existía barrera en el color del sedimento, donde no sabes si te encuentras en el lugar del nacimiento o de la muerte de las aguas. El hijo de Apsu y Tiamat era su dios, y como tal, a la dulce dama le gustaba vestir sobre su cuerpo desnudo un vestido rojo en forma de triple faja, con su pelo negro disperso en tres pares de rizos. Los mortales sabían su nombre, y digo mortales, porque la pitonisa radiaba inmortalidad para todo aquel que la conocía. Su nombre en cananeo no podía ser otro. La de Beth Lahamu, o simplemente Beth Lahamu, era suficiente para que todo aquel que lo oyera supiera de quién se hablaba. Pues bien, un día Beth Lahamu, dibujaba un camino de pisadas en la fina arena de la playa, cuando frente a ella apareció un cuerpo sin sentido, desnudo de manto y túnica al que las olas habían regalado una tierra donde yacer, al menos fuera de las aguas. El guerrero aún tenía las heridas de la galerna, asido a una pequeña espada que no soltaba de un cinto descolgado, y un casco corintio con crin de caballo y grandes carrilleras apenas rozando su cabeza. Beth Lahamu, vio la muerte en su rostro y sin saber por qué, quiso descubrir la mirada del desconocido. Utilizando el poder que Marduk le había dado, poseyó los labios de aquel nadie, arrebatándoselo al caos. Él abrió los ojos y dijo: he vuelto. Ella, sonrío pronunciando las dos primeras palabras de un poema acadio: Enûma Elish (Cuando en lo alto…)

“Cuando en lo alto el cielo no había sido nombrado, no había sido llamada con un nombre abajo la tierra firme".

Malos tiempos...

2009-02-28T00:14:00.006+01:00

Valery Bareta

La bitácora ha perdido su cuaderno… Ya no me fijo en el estado de la atmósfera, la fuerza de las olas, los vientos que reinan, ni la distancia navegada. Cierro un cuaderno, apago un libro, olvido líneas perdidas en la nada, argumentos que no sé si serán, falsas ilusiones de un futuro que no me interesa. Las hojas están en blanco porque el presente será mañana pasado y los acontecimientos no importan. El tiempo levanta otra manta, y otra más, pero no siento frio. Me siento en la seguridad de la experiencia, en la seguridad de saber combatir, luchar contra malas ráfagas cambiantes, sabiendo a qué lado tenderme para que pase la galerna. La experiencia me dice que ya no importa lo que importaba, que lo que importa no es desconocido, ni está lejos. Está cerca. Y mientras nuevas preocupaciones se levantan como olas, mi otra historia crece en mi mente, se hace sola, huérfana de dedos que la dibujen en un papel, que la hagan atrayente para quienes deseen perderse en arenas lejanas o tierras vecinas. Quizás algún día las ardillas tengan compañía y sientan un frio tomo de color distinto pegado al suyo. Mientras, el guión es solo mío porque en estas aguas, no tengo tiempo ni de decírmelo. Las corrientes me llevan sin necesidad de brisas hacia el destino. La vela está rota. Pero el guerrero está armado, dispuesto a luchar, por la vida. Recuerdo letras que no son mías:

El azul del mar inunda mis ojos, el aroma de las flores me envuelve, contra las rocas se estrellan mis enojos y así toda esperanza me devuelve. Malos tiempos para la lírica. Las ratas corren por la penumbra del callejón, tu madre baja con el cesto y saluda, seguro que ha acabado tu jersey de cotton ...puedes esbozar una sonrisa blanca y pura. Malos tiempos para la lírica. Seguro que algún día cansado y aburrido encontrarás a alguien de buen parecer, trabajo de banquero bien retribuído y tu madre con anteojos volverá a tejer Malos tiempos para la lírica – GOLPES BAJOS. http://www.youtube.com/watch?v=6fyLWqmPW74

Besos… abrazos…

LA TRAMPA...

2009-02-12T11:23:00.003+01:00

Roy Stuart

Me gusta encontrar el resorte que te desboca… Cada uno se deja llevar, en un momento determinado, al sentirse invadido por un placer imprevisto o bien por entregarse al deseo con la invitación de una simple caricia, pero… en todos los casos hay una frontera, un muelle que te hace dejar de ser tú, nublándote la vista, abalanzándote sin pensar en prejuicios y tabúes hacia la llama que te invita… Hay deseos que nacen de una mirada fija… Hay ballestas que se disparan por el simple roce de labios en tu cuello… Hay dardos que se clavan en tu deseo por el simple hecho de sentir respirar sobre tu piel… Hay mordiscos en tus labios entreabiertos que los hacen abrirse más, para devorar con pasión… Hay roces de una simple mano sobre tu pecho escondido que te inflaman en calores que consideras prohibidos… Hay dedos que pellizcan tus pezones suavemente encendiendo ese fuego en tu mirada… Hay lenguas que te enloquecen por el simple hecho de sentirlas en tu sexo… Hay labios que te electrizan cuando buscan un clítoris que no aparece… Hay penetraciones del alma que te hacen llegar al clímax prohibido… Sensores que se disparan. No al mismo tiempo. No a todos de la misma forma… Unos son capaces de mantenerse firmes hasta el final, otros caen de inmediato al principio… ¿Dónde tenéis esa trampa preparada donde se dispara vuestra pasión sin freno y se alimenta de vuestra amada o amado?

EGOISTA...

2009-02-06T10:24:00.003+01:00

Dahmane

Esperaba que te acostumbraras a mis manías… Esperaba que te acostumbraras a mis ideas… Esperaba que aprendieras a estar ahí, siempre, por si alguna vez te necesitaba… Esperaba que me amaras cuando yo quisiera… Esperaba que me hicieras compañía cuando yo me sintiera solo, y sólo, en ese momento… Esperaba que me alimentaras cuando tuviera hambre, me lavaras cuando estuviera sucio, me cantaras cuando necesitara dormirme… Esperaba que entendieras que no siempre podría hacerte caso, que no siempre te podría llamar princesa… Esperaba que fueras parte de mi casa, de mi mobiliario elegido… Y ahora… te has ido. (No lo esperaba)

SIN INERCIA...

2009-02-01T02:12:00.004+01:00

Nicola Ranaldi

Hay impulsos con demasiado control por nuestra parte que nos dejan en tierra, que nos cortan las alas… Un control invisible, desde dentro, que nos evita, que nos impide dar pasos que deseamos, atándonos con imaginarias cadenas a no hacer algo, a no vivir algo. Y cuántos recovecos del camino dejamos sin vivir… Quién no recuerda un beso no dado. Unos labios que por un instante fueron nuestros, nos fueron mostrados en la corta distancia y no los hicimos nuestros. No, no penséis ahora de otra manera, quizás la experiencia os haga afirmar que no ocurriría de nuevo, pero si acaso no son unos labios, si habrá algo que en el presente dejaréis huir de nuevo. Acaso no recordáis una frase no dicha, un sentimiento no mostrado y sí una cabeza de avestruz escondida. Qué extraña fuerza nos roba ese impulso cuando palidecemos ante algo dejándonos inmóviles. Por qué bajamos la mirada ante una sonrisa… Por qué seguimos adelante sin completar unos buenos días… Por qué somos tan cobardes a veces, dejando escapar media vida…

* * *

Gracias Alena, por leer a Diógenes y hablar de él en el último número, el 45, Enero 2009, de la revista Alenarte

ENCADENADA A LA NADA...

2009-01-27T16:18:00.006+01:00

Dime… Quién te gobierna… Quién te encadena a la nada… Qué te impide soltarte de la palabra ajena, aquella que te destruye, aquella que no te deja… Muchas veces me he acercado a ti en silencio, cuando dormías, me he pegado a tu aliento como si respirando al aire que tu respiras me pudiera llevar el mal que te preocupa. Otras veces me he armado de una sutil cizalla queriendo soltarte de esas cadenas invisibles que te atan a la nada y al todo, pero que no te dejan vivir. También le pedí a ese ser extraño e invisible al que una dulce dama llamó Onírico, hace años, que se introdujera en tus sueños y buscara las ataduras de tu alma. Pero nada… Creo que el mayor de los castigos, el eterno, es el silencio de tu espíritu, el no querer hacerle caso, el divagar sóla en tu cuerpo todos los días esperando que la respuesta aparezca. Pero la respuesta, apreciada princesa, no está fuera sino dentro de ti. Me miras con esos ojos matriarcales, de extrañeza, de decirte a ti misma quién soy yo para hablarte del camino, de tu camino. Y en eso tienes razón, nadie es quien para dibujar el camino ajeno. Pero si para gritarte que te pares y que disfrutes de él, porque el aire de ayer, sus nubes e incluso la sonrisa que te regalé, ya nunca más volverán. Quiero dibujarte una llave mágica pero... no me dejas ver más allá de tu candado.

RELIQUIA...

2009-01-25T01:28:00.007+01:00

A. M. Kalmykov

Su codo izquierdo apoyado en su mano derecha… Su mano izquierda sujetándose la barbilla… Su mirada puesta en ese vestido colgado de una percha… en un pomo del armario. Su recuerdo fijado en el cálido color que ella había elegido para el evento… su color. Se imaginaba dentro de él recordando cuales habían sido los movimientos de aquella noche, sus gestos desde dentro de esa prenda, sus pasos acompasados al ritmo que ella vivía mientras las miradas se clavaban en ella, mientras olían el perfume que impregnaba cada espacio que iba dejando. Y cerrando un instante los ojos recuerda con quién se había rozado antes de encontrarse con él. Y los lugares donde después habían estado dejándose excitar todos los sentidos hasta que una vez estando solos, él la despojó del vestido deseando amar su cuerpo ya desnudo. Sin fijarse ya ni en el color, ni en los pliegas de la prenda, nada más que en la sensualidad de las curvas. Y después de esa noche inolvidable, el recuerdo perdura… Y después del retorno en un viaje, el deseo permanece y la mente se nubla… Y pasa los minutos observando el talismán pensando si convertirlo en reliquia. Y le da pena lavarlo para no desprenderle de su propio olor empapado en los momentos previos a la pasión vivida. Y el olor a sus besos, a sus abrazos, al deseo segregado por dos cuerpos unidos, las pieles pegadas, los besos húmedos, el amor entrelazado, fugaz… Sólo percibe el vestido. ¿Qué haré contigo? –le pregunta. (¿Seré capaz de volvérmelo a poner?)

BLOGS DE PAPEL...

2009-01-22T13:08:00.004+01:00

Ayer volví a la Librería La Clandestina. c/Palma, 49. Madrid. http://librerialaclandestina.blogspot.com/ Desde el sábado he ido conociendo ilusiones interesantes personificadas en las gentes que hay tras los blog. Muchas conocidas, otras desconocidas, pero todas ellas entrañables, con distintas direcciones y sentidos, muchas encaminadas al placer de la escritura, a mostrar aquellos hilos inconexos que fluyen por nuestra mente y que luego materializamos en relatos, historias o simples expresiones de lo que somos. Quince de estas personas han sido reunidas en un libro, “Blogs de Papel”, gracias a otra ilusión, la de ser librero y la de editar, la de Mariano y Editores Policarbonados. Os recomiendo esta publicación, así como la librería, donde podréis perderos por estanterías con las sabias directrices de Mariano. Ayer, también fue un día especial para mí. Hace ya casi dos años, una buena amiga, Maria de los Ángeles, canaria, me recomendó el blog de otro canario, Juan Cruz. Después de intervenir en su blog durante muchos años, ayer, le escuché en persona y le conocí personalmente. Para mí, un auténtico placer. http://blogs.elpais.com/juan_cruz/2009/01/blogs-y-vacas.html En fin, seguiremos escribiendo… es una extraña droga que no podemos dejar. Es la única que os recomendaré.