Estampaciones... de Alena Collar.

Tengo una bolsa llena de fotos. Estampas de vidas distintas que en algunos casos se entrecruzaron con la mía. Son fotos en blanco y negro, algunas en papel grueso, otras arqueadas por el tiempo. El mate y el brillo se pelean en ver quién dibuja mejores trazos de la vida y de los tiempos. Me gusta abrir el plástico dónde están guardadas y pasarlas una y otra vez.

Esa sensación de disfrutar instantes ajenos es lo que me hace pensar que le hemos robado al tiempo su poder, su saber controlarnos a todos sin dejarnos mirar atrás, sin posibilidad de rectificar, permitiéndonos sólo el deseo de añorar lo que no fue y lo que nunca será. Nos regala la esperanza y nos envuelve en la melancolía.

Una conmoción de espíritu perturbado ante imágenes distintas que parecen ajenas pero que son muy cercanas es la que he tenido en un retiro al que me gusta huir con tesoros escondidos en mi maleta. Ese lugar que me gusta buscar para deshojar historias, relatos y buenos libros ha sido mi mecedora antigua, mientras llovía tras una ventana una lluvia en instantes de abril, dándome el ambiente que sólo es mío, y un libro, mi tesoro.

Estos días he visto fotos. Imágenes grabadas en una retina de alguien que no las ve desde el afuera, sino las recibe desde su adentro, las relata y nos las regala.

Leer este libro y no verse es difícil. Leer este libro y no ver imágenes, es estar muy ciego aun viendo. Leer este libro y no alterarse, es estar muy muerto.

¡Cuántas cosas no vemos hasta que alguien nos hace mirar!

Nosotros vivimos y vivimos, eso creemos, hasta que alguien nos golpea por detrás y nos deja solos robándonos una vida que tenemos al lado y quizás no percibimos.

Otras veces no entendemos del destino y nos reímos de él como si fuera lejano hasta que se hace presente, muy presente y nos deja marcados sin entender un futuro quizás, de paraguas rojos.

Estamos ya tan poco despiertos que no soñamos con que un ángel nos visite algún día y nos da igual que sea querubín o marciano.

He leído un libro, un buen libro, donde he dejado que me contaran estampas, cuentos de una tarde de lluvia donde he intentado oír la melodía del alma.

Cuando lo he cerrado, se ha vuelto a abrir por una página y he descubierto unas palabras manuscritas dedicadas, y he sonreído. ¿Cómo que gracias? ¿Gracias de qué? ¿De tenerte a ti como amiga, Alena? No, gracias a ti, por ser mi amiga, y por dejarme ver tus estampas.






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